Az anya tekintete összeszorult, mikor a lánya szavai úgy csapódtak belé, mintha ököllel vágták volna a gyomrába.
Fájdalmas volt.
Csendesen folytatta a krumplit pucolást, miközben a lánya tovább zúgolódott:
“Már most is mutogatnak ránk, hogy az anyám elkalandozik! Ha apa lenne, még hagyján, de te? Egy nő! A család őrzője! Nem szégyelled magad?”
A könnyek csordultak le Lídia arcán, míg a lánya dühében csak hevesebben gesztikulált. Kálmán, Lídia férje, csüggedten ült a székén, vállai lelógva, ajka előredőlve.
“Apa beteg, anyám! Gondozásra van szüksége! – Kálmán hangja remegett. – Így viselkedsz? Ő adta neked az életedet, közös gyermeketek van, és most mi lesz? Ha meghalt, akkor elkalandozol? Nem, drágám, ez nem így megy…”
“Hogyan megy akkor?” – kérdezte Lídia nyugodtan.
“Mi van veled? Nézd meg apát… Ő megint csak tréfálkozik?”
“Te, Tündi, mintha nem is az anyád lennék, hanem valami gonosz ellenség… De jól megvágtad magad apa mellett…”
“Anya! Miért csinálsz úgy, mintha bántanálak? Nem bírom tovább… most felhívom nagymamát, hadd ő rendezze le veled ezt a szégyent!”
“Elképzeled – fordult az apjához Tünde –, jövök az egyetemről, és ők… sétálnak a fasoron, karjuk ölelve… verseket mond neki, gondolom, a saját szerzeményeit, ugye, anya? Biztos szerelemről szólnak, mi?”
“Kegyetlen vagy, Tünde. Kegyetlen és ostoba. Fiatal vagy még…”
“Lássuk csak! Semmi bűntudat! Na jó, felhívom mindkét nagymamát, jöjjenek és intézzék el veled, nekünk nincs már erőnk ehhez!”
Lídia csendesen kiegyenesedett, simogatni kezdte a háziköpenye ráncait, mintha láthatatlan porszemeket szedne le róla.
Felállt.
“Rendben, drágáim, elmegyek.”
“Hová, Lidi?”
“Elhagylak téged, Kálmán.”
“Hogyhogy elhagysz? Én meg… én mi leszek velem?”
A lány ekkor már dühösen villogó szemmel telefonált valakivel, hangja remegett.
“Tüüündi! – nyöszörgött Kálmán, mintha halottat siratna. – Tünde!”
“Mi van, apa? A hátad? Hol fáj?”
“Jaj, jaj… Tündi… ő… anyád… azt mondta, elmegy.”
“Hogyhogy elmegy? Hová? Anyu… mi jutott eszedbe? Időskorodban?”
Lídia elmosolyodott.
Óvatosan pakolt a bőröndjébe.
Már régen el akart menni, amikor Kálmán beteg lett, a gerince megroppant, szegény szenvedett, jajgatott…
“Lídia… szerintem ott van egy gerincsérv…” – nyöszörgött.
“Nem mutatott az MR.”
“Ó, hát mit tudnak azok az orvosok? Ők, Lidi… direkt nem mondják el rögtön.”
“Miért?”
“Hát… hogy aztán több pénzt kérjenek. A munkahelyemen Péternek is ugyanez volt… gerinctörés, meg kenőcsök, aztán kiderült, hogy gerincsérv, és még valami rémes nevet adtak neki…”
Akkor Lídia csendben törődött a dolgaival, nem ment el, nem hagyhatta el a szegény férfit.
De most…
“Még mennyi életünk van hátra, Lidi – hallotta barátnője, Lili hangját. – Te meg, mint egy rabszolga a gályán, dolgozol értük. Mi jó származott belőle Kálmánból? Semmi! – Lili ökölbe szorított tenyérrel csapott az asztalra. – Az egész ifjúságodat elbulizta, mint egy kóbor kutya… még a fodrásznőt is hazahozta, emlékszel? Milyen is volt a neve…?”
“Mici.”
“Na, pontosan! Mici, mint egy csoki-tejLídia végre úgy döntött, hogy mostantól az ő szívének is szól a dal.
