A házasságuk után egy héttel elváltak.
— Megőrültél?! Milyen válás?! — Zsófi a földre hajította a hervadt rózsacsokrot, amely még tegnap a világ legszebb virágainak tűnt neki. — Épp most házasodtunk! Egy hete!
— Na és? — Gábor fel sem emelte a szemét a telefontól. — Tévedés volt. Előfordul. Jobb most kijavítani, mint éveken át szenvedni.
— Tévedés?! — Zsófi hangja már-már sikoltyá vált. — Én vagyok neked egy tévedés?! A mi esküvőnk egy tévedés?!
Gábor végre eltette a telefont, ránézett a feleségére. A volt feleségére. Vagy minek is nevezze most?
— Figyelj, Zsófi, miért hisztizel így? Jószándékúan mondom. Nem passzolunk össze, ennyi. Már az első éjszakán rájöttem, mikor hisztit levágattál, mert nem mostam fogat.
— Akkor moss fogat! Mi ebben a nehéz?!
— De miért kéne? Otthon soha nem mostam fogat lefekvés előtt, és mégis jól éltem.
Zsófi a kanapéra rogyott, fejét a kezébe temette. Tényleg hét évet töltött ezzel az emberrel, és nem vett észre semmit? Vagy észrevette, de azt hitte, a házasság után minden megváltozik?
— Gábor, édesem — próbált nyugodt hangon beszélni. — Szeretjük egymást. Emlékszel, hogyan kértél meg? Térdepeltél, megígérted, hogy a legboldogabb leszek…
— Az a romantika volt. Az élet más. Gondolj csak bele: egy hete élünk együtt, és már minden nap veszekedünk. Tegnap azért ugattál rám, mert a zoknimat nem a szennyesbe dobtam. Tegnapelőtt meg, mert nem mostam el rögtön a tányért a borscs után. Ma reggel pedig már azért, mert főztem magamnak kávét, de neked nem.
— De hát még aludtam!
— Na látod. Fel kellett volna ébresztenem, megkérdeznem, hogy kérsz-e kávét? És— És ha nem kérsz, de felébresztelek, akkor megint veszekedés lenne, mert zavartalak — fejezte be Gábor, miközben Zsófi szemeiben végleg kialudt a szerelem.
