— Te már senkinek sem tartozol. Csak a gyermekednek…
Mariának ritkán volt szabad napja, és úgy döntött, hogy valami finomsággal kedveskedik a családjának. Röviden töprengve a alma pitére esett a választása, hiszen az volt mindenki kedvence otthon. De amikor benézett a kamrába, rádöbbent: nincs liszt. Kabátot kapott magára, bezárta az ajtót, és elsietett a közeli boltba. Otthon senki nem volt akkor — férje, Miklós, a fiúkkal együtt elment a szülőkhöz a szomszédos faluba, és lányáról, akiről biztosan tudta, hogy a városban maradt.
Amikor viszont hazatért a bevásárlással, szívéhez kapva érezte: valaki itt van. És nem csak úgy, hogy „itt van” — a lányának a cipői álltak a küszöbön. Hangtalanul letette a táskát a konyhában, majd a lány szobája felé indult… és megfagyott. Az ágyon összekuporodva sírt az ő Katalinje.
Először elképedt, de hamar összeszedte magát. Leült mellé, végighúzta a haján. Kati zokogva kezdte el mesélni, hogyan jött az életébe András, hogyan esküdözött szerelmében, és hogyan voltak együtt majdnem egy éven át. Aztán pedig egy csapásra mindennek vége lett.
Amikor Kati megtudta, hogy várandós, először örült — persze megijedt, de örült. Elhatározta, hogy előbb Andrással beszél, majd szól a szüleinek. De András jobban megijedt. Sokkal jobban. Egyszerűen eltűnt — nem vette fel a telefonját, kikövette a közösségi médiából, mintha sosem létezett volna.
— Anya… — zokogta Kati, — csak ne haragudj… Nem akartam titkolni. Azt hittem, minden másképp lesz…
Mária hallgatott. De nem a harag miatt. A fájdalomtól. A sértettségtől, ami a lányáért ömlött belé. Átölelte Katit, és halkan így szólt:
— Nékem semmi köszönet nincs, érted? Csak a babádnak. Minden mást megoldunk. Együtt.
Este, amikor Miklós hazatért a fiúkkal, Mária elmesélte, mi történt. A férfi sokáig csendben maradt. Aztán ránézett a lányára, a feleségére — és mosolyogva így felelt:
— Nos, Mara… tudod, hogy mindig is szerettem volna egy harmadik lányt. Ha nem is sikerült, legalább unokám lesz. Vagy unokám. És amúgyis — ez szerencse. Még ha váratlan is, még ha nehéz is. De a miénk.
Mária megkönnyebbülten felsóhajtott. Miklós egyszerű, de megbízható ember volt. Kati a könnyei között mosolygott. Aznap este mindannyian együtt vacsoráztak, már tudva, hogy hamarosan eggyel többen lesznek a házban.
A családi tanács úgy döntött: Kati szünetet vesz az egyetemen, majd a szülés után visszatér a tanulmányaihoz. Miklós határozottan megtiltotta, hogy keresgéljék Andrást:
— Olyan vejünk nincs szükségünk. Futót nem fogadunk be a családba.
Ezzel mindenki egyetértett.
De ahogy az lenni szokott, a falu is nyüzsgött. Az emberek súgták egymásnak: „Hozott magával egy pluszt”, „Férjessel volt”, „Magának köszönheti”. Senki nem mondta nyíltan, de Mária érezte — pletykálódnak.
Egy nap a boltban odalépett hozzá a helyi pletykafészek, Gabriella.
— Szia, Mara. Hallom, a Katid „beszédre került”, ugye? Kitől? Vagy maga sem tudja?
Mária csendben letett elé egy doboz gyertyát.
— Hogy világosabb legyen, amikor turkálsz mások életében. Mert én a lányomnál semmi gyanúsat nem láttam, amit bárki elém lehetne hordani. De te talán fénynél jobban ki tudod deríteni.
A sorban álló nők kuncogtak. Gabriella elsápadt, és többé nem nyitotta fel a száját.
Kati egy lányt szült. Ágnesnek nevezték el. Miklós odavolt érte. Két év múlva Kati feleségül ment egy jólelkű emberhez, aki a kislányt úgy fogadta, mintha a sajátja lenne. Boldogan éltek sokáig — szeretetben és tiszteletben.
Ahogy azt egy igazi családban illik.
