– Zsófi, te megőrültél! – kiabált a telefonba Kitti. – Hogyan válhattál el titokban? Miért nem szóltál egy szót sem?
– Halkabban, légyszi – Zsófi távolabb tartotta a kagylót a füléhez, és megbizonyosodott, hogy a konyhaajtó zárva van. – Itthon a gyerekek.
– Milyen gyerekek? Már harminc fölött járnak! Zsófi, tudod egyáltalán, mit csináltál? Huszonnyolc évnyi házasság, és egyszer csak puff – válás!
– Kitti, ne ordíts, kérem. Nekem így is elég nehéz.
– De miért hallgattál? Egyetemi barátnők vagyunk! Segíthettem volna, támogathattalak…
Zsófi a mellére szorította a kagylót, és becsukta a szemét. Istenem, de belefáradt már ezekbe a beszélgetésekbe. Először a munkahelyéről hívta Ágnes, aztán a nagynénje, Erzsike, most meg Kitti. Mintha mindenki csak erre várt volna, hogy a pletykálkodásuknak új táptalaja legyen.
– Zsófi, hallasz? – hangzott a kagylóból.
– Hallak, persze – tette vissza a telefont a füléhez. – Csak nem szeretnék erről beszélni.
– Hogyhogy nem? Ez hatalmas esemény! Te vagy az első a baráti körünkből, aki elvált. Mondj már valamit! Megcsalt?
– Nem, soha.
– Ivott?
– Az sem.
– Akkor miért? Zsófi, mondd már el!
Zsófi mélyet sóhajtott. Hogyan magyarázzon meg Kittinek, hogy egyszerűen kifáradt? Kifáradt a szürke hétköznapokból, az unalmas beszélgetésekből, abból az érzésből, hogy valaki más életét éli?
– Kifáradtam, Kitti. Érted?
– Miből fáradtál ki? Zsolti jó férfi, nem iszik, nem ver, tisztességesen keres.
– Pontosan. Jó férfi. Csak nem az enyém.
– Mit mondasz? Hogyhogy nem a tied? Huszonnyolc évig éltetek együtt!
A hallból zaj hallatszott. Zsófi sietve búcsúzott a barátnőjétől, majd letette a kagylót. A konyhába belépett a lánya, Réka, egy táska élelemmel.
– Anyu, szia – tette az asztalra a szatyrot, és figyelmesen nézett az anyjára. – Miért vagy ilyen sápadt?
– Semmi, csak fáj a fejem.
– Megint Kitti hívott? Hallottam, ahogy mentegetőzöl valaki előtt.
Zsófi bólintott. Réka kipakolta a szatyorból a kajákat, és elhelyezte őket a megfelelő helyen.
– Anyu, nem bánod? – kérdezte a lánya, hátat fordítva.
– Mit?
– Hogy elváltál apától.
Zsófi a lányára nézett. Réka nagyon hasonlított rá fiatalon – ugyanolyan sötét haj, ugyanolyan szürke szemek. Csak a lánya szemében ott volt az az elszántság, ami neki sosem volt.
– Nem tudom, Rékám. Még nem tudom.
– Apa bánja?
– Nem beszéltünk erről.
Réka az anyjához fordult.
– Anyu, kérdezhetek valamit?
– Persze.
– Te valójában szeretted apát?
Zsófi megfagyott, a kezében a csészével. Honnan veszi ezt a lány?
– Miért gondolod így?
– Egész életemben figyeltelek titeket. Sose ölelkeztetek, sose csókoltatok egymást. Még a kezetek sem fogtátok. Mint két lakótárs.
– Rékám, ne beszélj így. Apa jó ember.
– Jó, ezzel egyetértek. De te nem szeretted. Ő meg téged sem, szerintem.
Zsófi letette a csészét az asztalra. A lányának igaza volt. Sohasem szerette Zsoltit. Férjhez ment hozzá, mert kellett, mert minden barátnője már férjnél volt, mert a szülei ragaszkodtak hozzá.
– Anyu, kit szerettél akkor? – kérdezte halkan Réka.
– Miért érdekel ez?
– Csak kíváncsi vagyok. Mindenkinek kellene, hogy legyen szerelme az életében.
Zsófi az ablak felé fordította a fejét. Persze, volt szerelme. Hogy ne lett volna? Gábor a szomszéd lépcsőházból, az orvostanhallgató. Szép, jóképű, álmodozó. Titokban találkoztak, mert Zsófi szülei szerint „nem volt elég jó partinak”.
– Orvosnak lenni nem munka, hanem hivatás – mondta Gábor. – Életet fogok menteni.
– Én pedig segítek neked – felelte Zsófi.
De a szülei ragaszkodtak a házassághoz Zsoltival. Stabilitás, saját lakás, tisztességes család. Gábor pedig egy északi kisvárosba ment osztályozásra. Írt leveleket, hívogatta, párszor még fel is utazott. De Zsófi már férjnél volt, már várt az első gyerekükre.
– Anyu, sírsz? – ijedt meg Réka.
– Nem, dehogy. SzRéka átölelte az anyját, és Zsófi hirtelen érezte, hogy az élet végre úgy kezdődik, ahogy már régen kellett volna – szabadon és őszintén.
