Téli vendég
A faluban télen hamar besötétedik, hóviharban meg még korábban. Este hétkor már semmi más nem látszott az ablakon túl, csak fehér surrogás és hó, ami rátapadt az üvegre, majd lassan lecsúszott.
Egy asztalnál ültem, és egy kéziraton dolgoztam.
A határidő ráérős volt január másodikára volt kitűzve , de megszoktam, hogy nem halogatok. Meg hát, mit lehet tenni szilveszterkor, ha az ember egyedül van, hetven kilométerre a legközelebbi várostól, és a tévét már tíz éve sem kapcsolta be?
A házat Tószegen húsz éve vettük a férjemmel. Úgy tűnt akkor, jó lesz nyárra, nyaralónak, a levegő miatt. Aztán András elment, és nekem már nem kellett a város. Ide költöztem végleg laptoppal, kéziratokkal, és a cicámmal, Abigéllel, aki most épp a radiátoron szunyókált, gyanútlanul, nem sejtve, hogy odakint hóvihar tombol.
A szomszédok az első két évben még megértően néztek rám, aztán abbahagyták. Hozzászoktak. Erzsébet Lantos szerkesztő, a házban lakik, aminek kék spalettás az ablaka háromnaponta megy boltba és postára, senkivel nem vitázik, senkit nem vár. Jó szomszéd.
Az asztalon ott feküdt a kinyomtatott kézirat. Fent az író neve: D. Forrai. Nyolc hónapja dolgoztam ezen a regényen. Nyolc hónap javítás, viták a kiadóval, válaszok elfogadva vagy elutasítva megjegyzéssel, aztán újra nekiestem a szövegnek. Az írót nem ismertem. Csak a családneve, csak egy kezdőbetű, csak a kézirat háromszáznyolcvan oldal egy emberről, aki sokáig tévúton járt, végül mégis ráébredt erre.
Jó regény volt.
Nekem sok minden átment már a kezem alatt, érzem a különbséget. Ez igazi. Nem művi, nem tanult élő hang. Ilyet vagy hoz magával az ember, vagy soha. Az író tudta, és, úgy sejtem, rettegett tőle.
A telefon fél nyolckor csörrent meg.
Erzsi, mikor adod le? kérdezte Katalin a szerkesztőségből. Hangja bocsánatkérő volt tudta, hogy ünnepen hív.
Másodikán.
Ugyan már! Ráér tizedikéig is. Ünnepek vannak.
Másodikán ismételtem.
Kati hallgatott, tudta, hogy kár lenne ellenkezni.
Egyedül vagy? Már megint?
Abigél velem van.
Erzsi…
Kati…
Nevetett és elköszönt. Visszaültem a kézirathoz, megtaláltam azt az oldalt, amivel három napja szenvedtem.
Száztizenhetedik oldal. Fenn a harmadik bekezdés. Volt ott egy mondat éreztem, hogy nem illik oda, de nem fogtam fel miért. Nem a szavakkal, nem a jelentésével volt baj a ritmussal. Túl hosszú volt, a szöveg súlya alatt megroppant. Ötször próbáltam átírni, ötször töröltem.
Hatodjára sikerült.
Felírtam, visszaolvastam, elégedett voltam, becsuktam a laptopot. Még két óra volt hátra a kopogásig.
A kopogást nagyjából kilenc óra harmincnál hallottam.
Nem ablakon, hanem az ajtón.
Először azt hittem, a szél. De a szél nem kopog az tombol, zúg. Ez viszont kopogás volt háromszor, aztán még kétszer.
Abigél kinyitotta egyik szemét, majd visszahunyta.
Felálltam. Odamentem az ablakhoz, széthúztam a függönyt. A tornácon egy ember állt. Egyedül, autó nélkül csak a hó mindenütt meg ő, ebben a fehér sivatagban, egy kabátban, ami már rég nem tartott melegen. A kertkapu lámpája imbolygott, a fényben látszott, nem veszélyes inkább fázott, nincs hová menni.
A faluban nem szokás nem ajtót nyitni. Főleg havas éjszakákon.
Felkapodtam a kabátot, mentem az ajtóhoz.
Jó estét mondta a küszöbön. Halk volt a hangja, és kissé rekedt. Bocsi, hogy ilyenkor zavarlak. Leállt a telefonom, az autó beborult az árokba, láttam, hogy ég a villany.
Ránéztem. Magas, majdnem beverte a fejét az ajtófélfába. Nagykockás kabát, csuromvizes. Egyik kezében szemüveg, a másik üres se táska, se hátizsák. A lencsék bepárásodtak, úgyhogy kézben tartotta.
Jöjjön be mondtam.
Bejött. Nem sietett, nem tolakodott óvatos volt, mint aki tudja, hogy idegen portán van, s próbál minél kisebb helyet foglalni.
Messze van a kocsi? kérdeztem, míg a sálját kibogozta.
Kétszáz méter lehet. Rossz volt a nyom, befordultam, nem vettem észre. Hallgatott kicsit. A töltőt otthon hagytam, a GPS mindent lemerített.
Értem.
Míg a kabátját levette, vizet tettem fel a konyhában. Visszatérve láttam, még mindig a szemüvegét tartja csak akkor tette fel, mikor a tenyerénél átmelegedtek.
Ide akaszthatja. Bólintottam a tükör melletti kampóra.
Köszönöm. Felakasztotta a kabátot, végre a szemüveget is felvette. Dávid.
Erzsébet. A konyha felé intettem. Fáradjon be.
A faluban mindenki ismer mindenkit. A legközelebbi település Felsőszentiván, hat kilométer a mezőn át. Ott pár család, nyaralók télen szinte senki. Két falut régi akácerdő és egy rossz út választ el.
Felsőszentivánból jött? kérdeztem, míg leült az asztalhoz.
Onnan. Ősszel vettem ott házat, most jöttem először télen. Mosolyodott el röviden. Nem gondoltam, hogy itt ilyenkor más minden.
Előrejelzést nem nézett?
Néztem. Ott enyhe havazás írva.
Enyhe országúton vagy mezőn nem ugyanaz.
Mostmár tudom.
Elé tettem egy bögrét. Forró teával, kérdések nélkül. Két kézzel markolta, csak ült csendben.
Az autó nem gond, mondta majd kimentik. Csak fel kéne hívni valakit.
Adok töltőt. A hűtőnél intettem az elosztóra. Ott a vezeték.
Felállt, csatlakoztatta a telefont, visszaült. Újra a bögrét ragadta átfázva.
Régóta lakik itt? kérdezte.
Öt éve, főállásban. Korábban nyaraló volt.
Nem hiányzik a város?
Nem.
Nem kérdezte meg miért. Meg is köszöntem neki.
A telefonja régi fajta volt olyat már három éve nem árulnak. Kicsi, a sarkai kopottak. Feltöltés nulláról öt százalékra negyven perc tudtam a sajátomról.
Vagyis nem megy sehova egy ideig.
Megkérdeztem:
Evett valamit?
Reggel.
Reggel.
Azt hittem, pár órára jövök.
A hűtőben tegnapi hajdinás leves volt. Melegíteni kezdtem. Nem mondta, hogy nem kell vagy nem akar zavarni egyszerűen ült és várt. Ez is jól esett.
A leves melegedése alatt csendben voltunk. Nem feszengő csend, egyszerű, nyugodt csend. Az ablakon túl zúgott a vihar, Abigél szuszogott a radiátoron, a konyhai izzó sárga fénye betöltötte a helyiséget. Gondoltam magamban, fura mikor idegen ül a konyhámban, ilyen csendben, és nem zavar. Pedig általában szokott.
Félóra múlva újra vizet tettem fel.
A hóvihar se csillapodott. Ettük a levest, csak néhány szót váltottunk nem azért, mert nem lett volna miről beszélni, hanem mert nem volt mire sietni.
Csend van itt, mondta.
Mindig csend van. Csak a szél szokott zavarni.
Nem úgy értem bent csend van. A nappali felé bólintott. Se rádió, se tévé.
Van rádió. Pici, az ablakpárkányon. Néha bekapcsolom.
Értem. Na, mondta szünet után, Pesten nem tudok dolgozni fülhallgató nélkül. Minden áthallatszik fal, lépés, szó. Zavar.
Dolgozni, vagyis írni?
Igen.
Mit ír?
Prózát. Na, ezt már a bögréjébe nézve mondta. Két éve egy regényt. Nehezen ment.
Előfordul.
Ősszel leadtam. Most nem tudom, mihez kezdjek.
Ismerős érzés volt. Nem a sajátom, de láttam már szerzőknél: mikor távozik a kézirat, csak üres hely marad, nem tudni mit töltsön bele az ember. Van, aki rögtön belevág egy újba, más egy-két hónapig bolyong, akad, aki sosem kezd újba. Mindmáshogy.
Elmúlik, mondtam.
Tudom. Most mégse.
Abigél lekászálódott a radiátorról, megszaglászta a kezét, visszament. Dávid utána nézett.
Ez mit jelent? kérdezte.
Közepes. Ha maradt volna, jó.
Dolgozom majd a reputációmon, mondta halálosan komolyan.
Felnevettem.
Kérdezhetek valamit? kérdezte kicsit később.
Kérdezzen.
Miért másodikán?
Nem értettem rögtön.
A határidő, magyarázta. Telefonban mondta: másodikán. De ma harmincegyedike van. Ön kézirattal van szilveszterkor, pedig még két napja volna. Miért most?
Pontosan kérdezett. Túl pontosan ahhoz, aki a viharban jött, és autója, mentése jár a fejében.
Szokás, mondtam.
Milyen?
Ami készen van, nem halogatom.
Rám nézett. Nem hitt de nem is fogott hazugságon, csak érezte, nem mondtam el mindent.
Meg hát, itt nincs miért várni, tettem hozzá. Nem igazán ünneplem a szilvesztert. Inkább dolgozom, mint hogy bámuljam az órát.
Értem. Nem sajnálattal, egyszerűen csak tudomásul vette.
Ez is jól esett.
Megint elcsendesedtünk. Odakint a szél cibálta a szomszéd deszkás spalettáit a szomszédok novemberben elmentek, tavaszig nem jönnek. Engem rég nem zavart, most mégis felerősödött a hangja.
Dolgozott, amikor jöttem, mondta Dávid. Ez inkább csak megállapítás volt, nem kérdés.
Igen.
Mit csinál?
Szerkesztő vagyok. Szépirodalom.
Ez érdekes.
Többnyire tényleg.
Sokáig nézett rám.
Szeret dolgozni más szövegével? Nem nehéz?
Elgondolkoztam.
Ha rossz a szöveg, nehéz. Ha jó, nem az. Olyankor jó dolgozni vele. Olyan, mint a restaurálás. A szerkezet ott van; csak tisztogatni kell, amit nem kell, eltávolítani.
Bólintott, magának, valami belső gondolatra.
Ön nem sértődne meg? kérdeztem
Mire?
Ha szerkesztik a szövegét. Kihúznak belőle.
Á. Nem. Csak ha fontosat vágnak.
Honnan tudni, mi a fontos?
Ha hiánya fáj fontos. Ha nem fáj, el lehet engedni.
Néztem ez jó megfogalmazás volt. Pontos, írói olyat mond, aki már maga is átment rajta.
Volt rossz szerkesztője?
Volt, persze, sokféle. Gondolkodott kicsit. Egy szerkesztő az első könyvemet úgy átírta, mintha egészen másról szólna. Tengerparti öregből irodai menedzser. Túlzok, de értse.
Elfogadta?
Huszonkilenc voltam. Azt hittem, ők jobban tudják.
Aztán?
Rájöttem: jobban tudják nem azonos az igazsággal. Más a kettő.
Bólintottam. Szerkesztő lehet ügyesebb szakmailag, de ha nem hallja a szerző hangját, semmit sem ér.
***
Odakint igazi éjszaka vált a fehérségből sehol fény, csak sűrűbb lett a hózápor, a kapu lámpája se bírt áthatolni rajta.
Dávid második teájánál tartott. Abigél lekászálódott a radiátorról, végigsétált mellette, most nem állt meg csak rápillantott, s elvonult. Nem szólongatta jól tette, nem szerette, ha hívogatják.
Lehet? bólintott a könyvespolc felé.
Persze.
Felállt, odament. Három polc külön krimik, külön próza, a többi összevissza. Csendben olvasta a gerinceket, nem vett le egyet sem. Visszaült.
Sok krimit olvas, jegyezte meg.
Kikapcsolódásnak jó. Minden meg van oldva.
Az életben nincs?
Ritkábban.
Maga elé emelte a bögrét.
Meséljen a regényről, mondta.
Nem értettem rögtön, melyikről.
Amit most szerkeszt.
Minek?
Érdekel. Kissé vállat vont. Mondta, egy jó szöveg restaurálás szeretném érteni, hogy érti ezt.
Furcsa beszélgetés volt. Nem rossz, csak szokatlan. Egy idegen ember ül az asztalomnál, kezét melegíti, a munkámról faggat. Nem is tudom, mikor kérdezte utoljára valaki így nem kötelességből, nem udvariasságból, hanem mert tényleg kíváncsi.
Egy ember története, kezdtem. Sokáig csinált valamit, amit helyesnek hitt. Végül kiderül, csak félt máshogy csinálni. Szóval: választás vagy megszokás.
És mi lesz vele végül?
Elmegy. Nem az emberektől, hanem régi önmagától. Szerintem ez a legőszintébb befejezés.
Dávid hallgatott.
Szereti ezt a lezárást?
Igen. Bár az író másmilyet akart először.
Milyet?
Visszatérést. A főhős ugyanoda megy, ahonnan elindult.
Meggyőzte?
Leírtam a véleményemet. Ő döntött. Letettem a bögrét. Ez így van jól. Javaslatot tehetek, de a szöveg az övé.
Lerakta a tekintetét az asztalra. Csendje tömény volt, nem üres szünet.
Ön szerint miért jobb az elmenetel? kérdezte.
Mert a hazatérés a hova? kérdésre válaszol, az elmenetel a ki vagyok?-ra.
Rám nézett.
Saját mondat vagy a regényből?
Saját. A szerkesztői megjegyzésből.
Újra hallgatott. Nem sürgettem.
Régóta szerkeszt?
Nyolc éve.
Mindig így gondolkodik befejezésről?
Nem mindig. Csak, ha a történet igaz. Ha hamis, bárhogyan véget érhet úgysem hisszük el. Ha igaz, csak egy lehet. Szerkesztőnek az a dolga, hogy ne rontsa el.
Kinézett az ablakon. Sokáig, csendesen, mintha valaminek a súlyát mérné.
Nehéz lehet, mondta halkan.
Mi az?
Olvasni mást. Nem magadért, érte.
Elgondolkodtam.
Néha. Ha ellenáll az író. Ha nem látja, mit csinál. De ez nem olyan volt. Ő figyelt.
A mostani?
Igen.
Miben?
Megfogtam a bögrémet, gondolkodtam, mit mondjak. Nem a történetről azt már összefoglaltam. Hanem amit bennem megmozdított.
Van benne egy mondat mondtam. Átírtam, az író elfogadta. Mégis, nem tudom, jól tettem-e.
Mi volt eredetileg?
A hóviharról. Hosszú volt, elnyomta a ritmust. Rövidítettem pontosabb lett, de valami elveszett.
Mi?
Pont ezt nem tudom. Valami élő.
Olvassa fel, milyen most?
Ránéztem. Furcsa kérés de nem illetlen.
A hó nem választ. Csak marad, ha minden más eltűnik.
Csend.
Sokáig. Annyira, hogy megéreztem, valami változott. Nem a konyhában benne. Az asztalt nézte, kezében túlságosan feszesen tartotta a bögrét értettem, nem csak a mondatot mérlegeli. Felismerte.
Valami baj? kérdeztem.
Nem. Szusszanás. Én máshogy írtam: A hó nem választ, hová haladjon. Csak azt tudja: marad, amit nem bánt a hideg.
Letettem a bögrét.
Lassan, óvatosan. Idő kellett, hogy felfogjam, mit jelent ez.
Ez a mondat ott volt a kéziratban. Pont ott, a száztizenhetedik oldalon, harmadik bekezdésben. Napokig a fejemben volt, míg újraírtam. A cserét még senki nem látta, csak én és a szerkesztőség. Az eredetit csak az író és én.
A regény nem jelent még meg. Idézni sem lehetett.
Maga D. Forrai mondtam.
Nem volt kérdés.
Rám nézett.
Dávid Forrai, igen.
Nem tudtam, mit feleljek. Furcsa volt, és egyben ismerős valami ilyesmit éreztem a legelején, csak nem értettem honnan. Két órája ültünk egymással szemben, beszéltünk végkifejletekről, ürességről, egész idő alatt az ő regényét szerkesztettem, ő írta, hónapokig vitatkoztunk, csak épp nem tudtam, hogy ő az.
Nyolc hónapig dolgoztam az ön regényén, mondtam.
Tudom. Mondták a kiadóban, hogy E. Lantos szerkeszti. Egy pillanatra hallgatott. Magát csak kezdőbetűről ismertem.
E. Lantos.
Erzsébet Lantos. Én vagyok.
Ismertük egymást. A szövegen, megjegyzéseken, elfogadva-kon át. Ő elfogadta az enyém záró mondatot, visszadobta a negyedik fejezet javítását. Kiharcoltam, hogy gondolja újra a második részt egy hét után beleegyezett. Minden sarkalatos ponton vitáztunk sosem találkoztunk.
Hirtelen rájöttem, mennyire ismerem. Nem mint embert, hanem mint hangot a szövegben. Tudom, hosszú mondatokban ír, ha zaklatott, rövidekben, ha biztos. Tudom, hogy időbe telik, míg elfogad egy javítást nem makacsságból, hanem mert átgondolja. Tudom, hogy nem fél azt mondani: elutasítva, magyarázkodás nélkül.
De rólam csak egy kezdőbetűt tudott.
Ez valahol igazságtalan.
Aztán egy hóviharban mégis bekopogott az ajtómon.
***
Miért nem mondta előbb? kérdeztem.
Mit? Meglepődött. Nem tudtam, hogy maga a szerkesztőm. Csak annyit mondtam, hogy írok.
Én meg, hogy szerkesztek.
Igen. Bólintott. Mindketten hallgattunk.
Igaza volt. Nem mondtam, melyik kiadónál, ő sem, hogy épp Malinszkyéknál van a kézirata. Ketten, akik nem bíznak a felesleges szavakban. Lám, ez lett belőle.
A mondat, amit írt, mondtam. Átjavítottam, mert hosszú volt akkor ott. Szétverte a ritmust.
Tudom. Elfogadtam.
De a maga változata őszintébb.
Rám nézett.
Így gondolja?
Igen. Az enyém pontosabb, de a magáé igazabb. Néha fontosabb az őszinteség a pontosságnál.
Sokáig hallgatott.
Vissza lehetne tenni? kérdezte.
Már a kiadóban van. De, ha szól a szerkesztőségnek, visszaküldik nekem, visszaírom.
Nem. Megrázta a fejét. Hagyni kell, ahogy most van. Igaza van: a ritmus is lényeg.
Nem vitatkoztam. De örültem, hogy kérdezte.
A telefon halkan csipogott a töltőn tizenöt százalék. Már lehetne hívni. Dávid nem állt fel.
Egész regényt olvasta? kérdezte.
Háromszor. Egy szerkesztő háromszor olvas: először, hogy értse; másodszor, hogy érezze; harmadszor, hogy dolgozzon vele.
És hogy érezte?
Letettem a bögrét, ránéztem.
Hogy, aki ezt írta, sokáig töprengett valamin. Aztán rájött, mi az.
Lehajtotta a fejét.
Akár így is mondhatjuk.
Jó regény, mondtam. Ritkán mondom ki. Valóságos.
Nem szólt. Csak bólintott láttam, hogy fontos neki, nem beszéli ki. Talán sose tanulta meg.
Megint csend volt. De nem üres, nem két idegen közé szorult, hanem a valami jelentősebb dolognak ad helyet.
Mindig egyedül volt? kérdezte halkan.
Rögtön tudtam, hogy nem ma estére kérdez, hanem úgy általában.
Nem. A férjem öt éve halt meg.
Sajnálom.
Nem baj. Megráztam a fejem. Már nem fáj annyira. Csak más.
Nem mondta, hogy érti. Sokan mondják, szinte mindig hazugság. Csöndben maradt, mást kérdezett:
Miért Tószeg?
Csend van. Meg itt voltunk együtt szóval, kicsit ő is van itt.
Dávid bólintott lassan.
És maga miért Felsőszentiván?
Válás két éve. Pesti lakás, üres. Hallgatott. Vettem házat, hogy az üresség fajtát váltson.
Elnevettem magam, önkéntelenül éppen megfogalmazta, amit sosem tudtam elmagyarázni másnak.
Pontosan, mondtam.
Maga érti?
Nagyon is.
Finoman, csak magának mosolygott. Most viszont már jobban láttam.
A negyedik fejezetből kihúzatta a monológot, mondta.
Igen.
Miért?
A hős olyasmit mondott el, amit az olvasó már rég tudott. Felesleges volt.
Sajnálom volt.
Tudom. Megírta megjegyzésben.
Maga azt írta: értem, de nem.
Mert értettem, de nem. Néztem rá. Sajnáni lehet a szöveget. De nem érv.
Hallgatott.
Igaza volt mondta. Jobb nélküle. Később felfogtam.
Később szokás.
Ez nem zavarja?
Hogy később köszönik meg? Nem azonnal?
Gondolkodtam.
Nem. A lényeg, hogy jó legyen a szöveg. Amikor megjelenik, elég lesz a magam elfogadva.
Hosszan nézett. Már nem úgy, mint egy idegenre inkább mintha már kissé ismerne.
Azt hittem, szerkesztők arctalanok, mondta.
Annak is kéne lenni. Nem rólunk szól a szöveg.
Maga nem arctalan.
Ez gond, mondtam.
Nem, felelte. Nem.
***
Tizenegy negyvenöt.
Tizenöt perc, és új év mondta Dávid.
Tudom.
Odakint a hóesés egészen meglágyult csak fehér pehely az üvegen, szél nélkül. A kapu lámpája már nem imbolygott. Hó esett, de most már lassan, mintha magának is elege lenne, haza akarna menni.
Van valami tea mellett? kérdezte.
Bor van. Karácsony óta nyitva.
Jó az?
Szerintem igen. Fehér.
Jöhet.
Kivettem a hűtőből, két pohár sima, nem borospohár, olyat nem tartok. Töltöttem.
Mire igyunk? kérdezte.
Az új évre, mondtam.
Túl általános.
Hát akkor az őszinteségre. Néha fontosabb a pontosságnál.
Rám nézett. És most először nem sütöttem le a szemem először, egész este.
Jól van, mondta.
A harangszót a rádióból hallottam meg régi, kicsi, az ablakpárkányon, mióta András először felrakta nyáron. Nem szedtem le soha, csak elemet cseréltem. Újévkor mindig valami más ház ünnepét duruzsolta, megszoktam.
Most más volt.
Összekoccintottuk a poharakat. Némán ittunk. Abigél a radiátoron mozgolódott, ásított, újra elcsendesedett. Kint a hó már lassan hullott nagy pelyhekben, szél nélkül.
Telefon csipogott harminc százalék.
Dávid ránézett. Aztán az ablakra. Aztán rám.
Éjjel nem jön ki a mentő, mondta.
Nem. Reggelig semmiképp.
Alhatok itt?
Bólintottam.
A dolgozóban van egy kanapé. Ott a kézirat, de elpakolom.
Ne pakolja. Nem fogok zavarni.
Nem fogok zavarni. Nem az, hogy csendben leszek, vagy nem okozok gondot. Külön szó: nem zavarom. Mint aki érzi, hogy megvan a magánterem, ahova nem akar befurakodni.
Jó, mondtam.
Felálltam, vízforralót tettem fel. Csak úgy, nem is a tea miatt kellett, hogy csináljak valamit.
Erzsébet, mondta.
Visszafordultam.
Örülök, hogy az autó az árokba került.
Néztem rá. Ott ült az asztalnál, mindkét kezével a poharat tartva, és éppen azt mondta, amit gondolt arctalanság, előjáték nélkül.
Egyelőre nem tudom eldönteni, feleltem őszintén.
Tudom. Bólintott. Ez rendben van.
A vízforraló felforrt.
Teát öntöttem mindkét bögrébe az övébe is, az enyémbe is. Elé tettem. Megköszönte, elvette.
Kint lassan hullt a hó. A hóvihar elcsitult.
De ő nem ment el.
És én sem kérdeztem mikor.
A kézirat ott feküdt a másik szobában száztizenhetedik oldal, harmadik bekezdés. Az ő mondata az én változatomban, és valahol benne az eredetije. Mindkettő ugyanarról szólt. Arról, ami marad, mikor minden más elmegy.
Talán ez az igazság.
Ültem az asztalnál, bögrémet markolva, ő velem szemben, az ablak mögött már nem kavargott a hóvihar csak a csendes hóesés és az új év, ami már elkezdődött.
