A régi bőrönd
Zsófia haragjában kirohant a tornácra, úgy becsapta a kaput, hogy a kutyák a pajtában felugattak. Megint veszekedett a nagymamájával. Mindig ugyanaz: “Öntözd meg a kertet”, “Segíts a lekvárral”, “Ne a telefonod nyomkodd”. Mintha egy tizennyolc éves lánynak semmi más dolga nem lenne nyáron!
“Zsófia! Azonnal gyere vissza!” – kiáltott utána Lídia Árpádné. De az unokája már ment a poros falusi úton, vissza sem nézett. Sehova sem tartott, de haza még kevésbé akart menni.
Eljutott a tóhoz, leült a partra, és nézte, ahogy a nap lassan leszáll az erdősáv mögé. Bánat fuldokoltatta belülről: a szülei miatt, akik Németországba mentek dolgozni, és egyedül hagyták; a nagymama miatt, aki ahelyett, hogy a városba engedte volna, ebbe a zsákfaluba húzta. Zsófia már felvették az egyetemre, új élet vár rá – és ő itt ül, üvegekkel vacakol a pincében.
Másnap reggel a nagymama bekopogott a szobájába:
“Zsófia, segítesz? Le kell vinnünk az üvegeket a pincébe. Egyedül nem merek lemenni a lépcsőn.”
Bosszúsan, de felkelt, megmosta az arcát, és ment. Az üvegek nehezek voltak, a lépcső meg öreg. Többször kellett járkálnia. Az utolsó körnél a pince sarkában észrevett egy poros, megviselt bőröndöt.
“Nagyi! Ez meg mi a fenéért van itt a sarokban?”
“Fogalmam sincs… Talán a nagypapa hagyta itt. Azóta, hogy ő elment, nem jártam a pincében.”
A kíváncsiság elnyomta Zsófiát. A nagymama intelmeit figyelmen kívül hagyva, kihúzta a bőröndöt a fényre. A anyaga már kopott, a zár rozsdás.
“Hagyd már ezt a vacakot!” – morgott Lídia Árpádné. “Ki tudja, mi van benne.”
De Zsófia már turkált a régi ingek, fényképek és valami cetlik között. Alul, gondosan, egy boríték hevert. Rajta ez állt: “Katalin. Megbocsátani és megérteni.” A kézírás ismerős volt – a nagypapáé.
“Bontsam?” – kérdezte az unoka, és felnézett a nagymamára.
Az bólintott. Zsófia olvasni kezdett. A levél szívszorító volt. Benne Mihály bácsi bocsánatot kért valami Katalintól. Arról írt, mennyire szerette, és hogyan tette tönkre mindent a bizalmatlanság. A dátum 1969 volt. A nagymama elsápadt.
“Ez… egy évvel az esküvőnk után” – suttogta.
“Talán jobb lenne, ha nem kutakodnánk tovább” – mondta halkan Zsófia.
“Nem. Most már tudnom kell. Hol van az a hely, ahogy írta, ‘ahol én összetörtem az álmát’?”
Késő este a nagymama megkérte az unokáját, hogy keressen jegyet egy Veszprém melletti városba.
“Csak tedd meg. Látnom kell azt az utcát.”
Másnap ketten ültek a vonaton. Az út hosszú volt, és egész idő alatt a nagymama beszélt. A fiatalról, arról, hogyan találkozott Mihállyal, hogy szerelemből ment hozzá. Mégsem tudta elűzni azt az érzést, hogy valami hiányzik, hogy ő nem volt teljesen az övé.
Megérkezve, taxit hívtak, és elmentek a levélben szereplő címre. A ház fából készült, takaros. Miközben a kapunál álltak, mögöttük megszólalt egy hang:
“Hozzám jöttek? A nyugdíjas kluból?”
Megfordultak. Egy nyolcvanas éveiben járó, erős, világos szemű nő állt előttük.
“Jó napot. Elnézést, ismeri Katalin Tóthot?” – kérdezte Lídia Árpádné.
“A lányom” – mosolyodott el az öregasszony. “De már rég Lőcsén él.”
“És Mihály Kovácsot ismeri? Az özvegye vagyok…”
A nő beengedte őket a házba. Bemutatkozott, hogy ő néni Ibolya. Elmesélte, hogy Mihály itt szolgált katonaKatalin is egy orvosi szakápoló volt a laktanyában, és féltékenyérzések miatt szakítottak, de Mihály soha nem tudta elfeledni őt.
