Réka Kovács azonnal rájött, mikor megfogta a bokrok közül kiugró rongyot. A rongy egy öreg, színes babakendő volt, s Réka erősebben meghúzta. Hirtelen megállt: a kendő szélén egy kicsi, csupaszos csecsemő lapult.
Reggel furcsa álom tört rá: mintha a fia, Máté a teraszon állna, és kopogtatna az ajtón. Réka felébredve, csupaszon a lábával, gyorsan felkapaszkodott a lépcsőre, és rohant az ajtó felé.
Csend. Senki. Az ilyen álmok gyakran tévedték meg, de mindig odafutott és kinyitotta a portát. Most is így tett, és a sötét éjszakába bámult.
A sötétség és a szürkület körülölelte. Szívét megnyugtatni próbálva, leült a járda lépcsőjén. Ekkor egy idegen zúgás szűrődött: egy sípolás vagy susogás.
Megint a szomszéd cica ragad bele a bokrokba gondolta Réka, és a szokásos módon indult a szőnyegbontás felé.
De nem macska volt, hanem egy régi, sokszínű babakendő, amit a bokrokból húzott ki. A kendő szögletében egy fejlett újszülött feküdt. A babát teljesen meztelenül, talán a fáradságtól kinyúrták; egy kisfiú volt, a köldökzsinór még nem is csattogott.
Már nem tudott sírni, vizezte magát, kimerült és biztosan éhes volt. Amikor Réka a karjába vette, csak halk sóhaj hallatszott.
Nem tudva, mihez kezdjen, a babát szorosan magához szorítva száguldott a ház felé. Ott talált egy tiszta leplet, beburkolta a kicsit, felvett egy meleg takarót, és elkezdte felmelegíteni a tejet.
Megmosott egy üvegből a cumit, amit tavaly tavasszal egy kecskekölyök etetésére használt. A fejlesztett csöppenyike szipogott, majd jóllakva álomba szenderült.
Meglátott a nap, de Rékát semmi sem rázta fel; csak a felfedezésén gondolkodott. már több mint négyven éves volt, a falusi ifjúk már tínának hívták.
A férjét és a fiát már a háború vette el, egyetlen év alatt, és ettől kezdve egyedül maradt a világban. Nem tudta megszokni a magányt, de az élet keserű igazsága állandóan emlékeztette, s lassan megtanulta csak saját magára támaszkodni.
Most azonban elveszettnek érezte magát, nem tudta, mit tegyen. A csecsemő békésen aludt, horkolva, mintha minden kisgyerek így csöndesülne.
Rájött, hogy kérjen tanácsot a szomszédjától, ezért még egyszer megpillantotta a babát, és elindult Ágnes Vargához. Ágnes, akinél a házban minden simán és nyugodtan ment: sem férje, sem gyerek, sem háború, sem temető értesítés nem nyűgözte. A napfényben a teraszon állt, egy vállán egy sál, és meghallva Réka történetét szűzsen megszólította:
Na de, miért is van erre szükséged? és visszalépett a házba.
Réka csak a szélén megpaspolt a függönyön, hogy valaki újabb hódító csóválja a szélét a ház ablakában a szomszéd új kedvelője.
Miért? Tényleg, miért? suttogta magában.
Hazafelé sétálva a babát melegen belülte, szárazra öltözte, csomagolt egy kis harapnivalót útra, és a buszmegálló felé indult, hogy elkapjon egy járatot a városba. Nem kellett sokáig várni: öt perc múlva megállt egy teherautó, ami Budapestre tartott.
Kórházba? kérdezte a sofőr, a csomagra mutatva.
Igen, kórházba válaszolta Réka higgadtan.
A gyermekotthonban, miközben a papírokat kitöltötték, nem tudta leállítani azt a gondolatot, hogy valami nincs rendben, a szíve egy apró szúrást kelt.
Üresnek érezte a lelkét, olyan érzés, amit már akkor is tudott, amikor a férje és a fia halálhírét kapta.
Mit nevezzünk a kisfiúnak? Mi legyen a neve? kérdezte a gondnok.
Név? ismételte meg Réka, elgondolkodva, majd hirtelen megszólalt: Máténak nevezném.
Szép név mondta a gondnok. Sok Lászlót és Kata nevet hallunk, de ha a rokonsága elpusztult, akkor néha csak a szerencse dönt.
A szavak mintha Rékára vetették volna a szúrós nyilat, ezért is lett nehezebb a lépte. Este hazatérve a lámpát gyújtotta, és a sarokban megtalálta Máté régi babakendőjét, amit addig csak félretéve hagyott.
Az óvatosan átpipált keze kinyújtott a kendő szélén lévő csomó felé. A csomóban egy apró szürke papír és egy egyszerű ólomkész kereszt függött. A papírt kibontva a következőt olvasta:
Kedves, jólelkű nő, bocsáss meg. Nem akarom ezt a gyermeket, összegabalyodtam. Holnap már nem leszek. Ne hagyd el a fiamat, add meg neki azt, amit én nem tudok: szeretetet, gondoskodást, védelmet.
Alatta a születési dátum állt. Réka nárciszvirágként sírt, mint egy szökőszivárvány. A könnyek folyóvá váltak, és úgy érezte, mintha már minden könnye kifolyt.
Emlékezett a házasság napjára, a boldogságra, amit a férjével élt. Aztán megjelent Máté, és újra feléledt a boldogság. A falusi asszonyok irigyltek: Réka sugárzott a boldogságtól.
Miért ne sugározna, ha szeretett férje, kedves fia, és a férfiak is szerették és csodálták? A háború előtt Máté sofőrképzést végzett, és megígérte, hogy az új kocsi alatt, amit a kolhoz ígérte, viszi will a szüleit.
Ám jött a szerencsétlen év: 1942 augusztusában a férjének sírkőre jött a híre, októberben pedig a fia sírkőre. A boldogság úgy elnyúlt, mint a naplemente a pusztában.
Így lett Réka olyan, mint a többiek: éjszakánként felugrik, nyitja az ajtót, és a sötétségbe bámul.
Aznap a reggel is ugyanúgy volt: Rékát a város felé vitték. A gondnok azonnal felismert, és nem csodálkozott, mikor azt mondta, hogy vissza akarja vinni a fiát, ahogy elvárná elhunyt fia.
Rendben, mondta a gondnok, segítünk a papírokkal.
Mátét a takaróba burkolva, Réka más szemmel lépett ki a gyermekotthonból: már nem volt benne a régi nehéz, sivár bánat, csak a könnyű, boldog érzés.
Új érzelmek költöztek be: boldogság és szeretet. Ha valakinek a sorsát a boldogságra írták, akkor biztosan megtalálja.
A házában most csak a férje és a fia képe lógott a falon, de ezúttal a tekintetek nem a bánatot, hanem a megvilágosodást, a kedvességet és a biztatást sugározták.
Réka a kis Mátét a mellkasához szorítva erősnek érezte magát tudta, hogy hosszú időre szüksége lesz a segítségére és védelmére.
Segítsetek nekem, képek! suttogta.
Húsz év telt el. Máté kiteljesedett, jófiú lett. Minden lány álmodott róla, de ő a szívének megfelelően választott a legkedvesebbet, akit csak ő szeretett, Lillát.
Máté elvitte Lillát a nagymamájához, hogy megismerje Rékát, és ekkor Réka végre meglátta, mennyire felnőtt a fia, igazi férfivá vált, és áldotta meg a fiatal párt.
Megünnepelték a házasságot, a házaskodó fiatalok saját fészküket építették, és a legfiatalabb fiút is Máténak nevezték, Réka pedig nevetve gazdagodott a rokonokkal.
Egyik éjjel a zajra felébredve újra kinyitotta az ajtót, kint pedig egy vihar közeledett, a villámok szikráztak a közelben.
Köszönöm, kisfiacskám suttogta Réka a sötétségbe most már három Mátém van, és mindegyiket szeretem.
A veranda mellett a hatalmas fa megremeg, amit a férje ültetett, amikor Máté megszületett, és a villám egy napsugárra emlékeztetett, mint egy Máté mosolya.
Ha tetszett, nyomjatok egy lájkot, írjátok meg gondolataitokat!
