Egy nő szeretett egy férfit. Mély érzelmeket táplált iránta. Tetszett neki ez a férfi, magához vonzotta. Azt hitte, szerelmes.
És nagyon elszomorodott. A férfi nem viszonozta érzelmeit, hiába próbálta felkelteni a figyelmét: játszósan csengő hangon beszélt hozzá, csábos pillantásokat vetett, mindig keresett alkalmat a beszélgetésre, kigombolta a blúza felső gombját… Mindent úgy csinált, ahogy kell. De hiába.
Sőt, a férfi egy másik kolléganőjének kezdett udvarolni. Egy egyszerű, közönséges nőnek, aki még idősebb is volt nála. Órákig beszélgettek, a férfi hozott neki kávét az automatából, meleg pillantásokkal kísérte… Aztán hazakísérte. Majd a kocsijával vitte haza. A nő még csak nem is tudott vezetni.
Hogy lehet ez? Hiszen a szerelmes nő kétségtelenül vonzóbb és fiatalabb volt. Mégse tetszett neki. Nem ébresztett benne érzelmeket.
Valójában egészen egyszerű a dolog. A szerelmes hölgy semmit sem tudott, és nem is akart tudni arról a férfiról, aki ennyire vonzotta. Igen, tudta, hogy szabad, nem házas. Tudta, hogy jó fizetése van, sőt, nagyon jó. Tudta, hogy drága öltönyt visel. Drága autója van. És ennyi. Mást nem érdekelt.
Őt magát a férfit érdekelte. Szép, vonzó, annyira szeretné a karjaiban pihenni! Kapcsolatot építeni vele. Feleségül menni hozzá.
De miről beszélget ilyen sokat azzal a közönséges nővel? Üzengetnek, telefonálnak, ülnek a kocsiban, de nem indulnak el – csak beszélgetnek. Ez nem szerelem. Ez csak beszéd.
Pedig a szerelem pont a beszélgetés. És a másik teljes megértése. Beszélgetés, amikor fél szóból érted, miről szól, akit a szívedhez ölelsz. Amikor a poén vége előtt már nevetel, mert megértetted! Amikor egy nyelven beszéltek, és soha nem tudtok eleget beszélgetni. Amikor a másik érdekel – egészen. Mindig. Az első kiáltástól az utolsó lélegzetig.
Amikor fontos, hogy evett-e már. Hogy apjával jobban van-e, hatott-e a kezelés? Háta fáj még? Emlékszel, a Szindbád a tengerészről szóló filmre, arra a régire, ahol a gyurmaszörny üldözte a bátor hajóst – emlékszel? Vegyél fel meleg kabátot, ma lehűlés van. Játszottál pionírfutballt a táborban, emlékszel?
És Maughamnak van egy mondása – emlékszel? Nézd, a levelek megsárgultak, mint a régi levelek és fotók. Nekem meg kinyílt egy ibolya. Évekig nem virágzott, most pedig él, láss csodát… Te meg virágot neveltél az iskolában, emlékszem. Neked meg virágzott egy kaktusz, annyira örültél.
Hadd érintsem meg a homlokod, nincs-e lázad? Mintha forró lennél. Kell a sapka. Fúj a szél.
És átölellek. Mert éretted élek és lélegzem. És a tiéd vagyok. És te az enyém.
Mindez egy idegennek értelmetlen szóáradat. Fecsegés. Gyermeki locsogás. Dehogy. Ez a szerelem nyelve, amelyet csak a szerelmesek értenek. Megértés. Mély érdeklődés a másik élete és személyisége iránt.
A szerelmes nőt csak maga érdekelte. És az érzése, amit „szerelemnek” hívott. Ez csak vágy volt. A vágy, hogy birtokolhassa a kívánatosat. Hogy megszerezze, ami csillapítja az éhségét. Az enyém legyen.
De soha nem lesz a tiéd, amit nem értesz, és nem is akarsz megérteni. A zene, amit nem értesz, nem lesz a tiéd. A vers, amit nem tudsz felfogni, nem lesz a tiéd. És egy másik ember sem lesz a tiéd, ha nem érted őt. És nem is akarod megérteni. Csak a vágy tölt el…
És semmi fortély nem kelthet benne szerelmet. Csak hasonló önzőkben ébreszthetsz hasonló vágyat. Aztán elválnak az utak – mit kezdjenek egymással? Ő egy teljesen idegen. Semmi sem köti össze őket.
Lehet egy hattyút szeretni. Csodálni, gondozni, etetni, megóvni a hidegtől és a ragadozóktól. Lehet egy hattyút szeretni – és nagyon finomra elkészíteni. Pástétomot készíteni belőle, mint VIII. Henrik. Megenni. Aztán jóllakottságot és némi csalódást érezni. De hová lett a hattyú?
Így van a szerelemmel is. Vannak, akik sem másokat, sem magát a szerelmet nem értik. Mégis gombolják ki a blúz felső gombját, csábos hangon beszélnek, csábító pillantásokat vetnek. Néha sikerül elkapniuk egy hattyút. De ebben nincs semmi értelme és boldogság. Csak átmeneti jóllét.
És hiába magyaráznád nekik, mi a szerelem. Nem értenék…
Írta: Kirjanova Anna.
