Aznap Zsófia kész volt kifordulni a bőréből. Reggeltől estig takarított, mosott, rendezgette a játékokat, felmosott. Végre benézett a sütőbe: a csirke és a burgonya szépen pirosodott, a konyhát pedig elárasztotta az illat, ami szédítően jó volt.
— Még tíz perc — motyogta maga elé, beállította az időzítőt, és berohant a fürdőszobába, hogy letakarítsa a csempét. Minden simán ment. Amíg hirtelen be nem csapódott az ajtó.
— Biztosan a gyerekek jöttek haza — gondolta Zsófia, de a küszöbön nem a fia vagy a lánya állt, hanem a férje, Tibor, aki reggel óta a “garázsban” volt, ahogy mondta.
— Hú, de jól illatozik! — dörzsölte össze a kezét jóízűen. — Imádom a csirkédet!
— Hívd a gyerekeket, jöjjenek vacsorázni — kiáltotta vissza Zsófia, és visszatért a mosogatóhoz.
Pár perc múlva már cipőtlen gyereklábak topogtak a lakásban, valaki eldobta a cipőjét, valaki hangosan nevetett. Zsófia meghallotta a veszekedést, és kiment, anélkül hogy megvárta volna az időzítőt.
— Mi a baj? — kérdezte, még mindig gumikesztyűben állva.
— Enni akarom a combot! — sivított tízéves Réka.
— Én is! — kiáltotta együtt nyolcéves Bence.
— Hát két comb van, nem? — vonogatta a vállát Zsófia.
— Nincs! Csak egy maradt! — dobbantott a lábával Réka.
A nő odalépett az asztalhoz. Valóban — a csirke fele eltűnt. Csak a mell és egy szegény kis darabka burgonya maradt.
— Apu hol van?
— Elment. Elvitte a csirkét és elment — morgott a fiú.
Zsófia megragadta a telefont, hívta Tibort — nem vette fel. Kapta a kulcsokat, és kirohant a lakásból. Forrt benne a düh: megint! Megint magának vitte a legjobbat. Most még nem is magának, hanem a haverjainak. Ez már nem egyszerű kapzsiság volt — ez a család elleni árulás.
A ház előtt, a játszótér melletti padon ült Tibor a barátaival. Kezükben sör, térdükön az a csirke. Röhögtek, ettek, nyalogatták az ujjaikat.
— Nem lesz tőled felfordulás? — lendült oda Zsófia, akinek szikráztak a szemei.
— Menj haza, majd megbeszéljük — vágta oda Tibor, egy pillantást vetve a “srácokra”.
— Nem, most azonnal megbeszéljük! Elloptad az ételt, amit a gyerekeimnek főztem! Nem szégyelled magad? Nem elég, hogy mindig a legjobbat magadnak tartod meg — most meg még a haverjaidat is eteted azzal, ami nem a tiéd?
— Menj, amíg még vissza tudom fogni magam — válaszolt élesen, megragadva a karját.
— Mit képzelsz?! — rántott magán Zsófia. — Nem vagy csak önző, te vagy a tolvaj, Tibor. A tolvaj, aki a saját gyerekeitől lop el ételt, és a piás haverjaidat eteti vele.
— Hagyd abba a hisztit, Zsófi — mérges volt, megalázva érezte magát a barátai előtt. — Ez csak egyszer volt.
— Egyszer? És a gyümölcs? A mamától kapott kaviár, amit egy nap alatt megettél? A grillezés, ahol a gyerekeknek a hamut hagytad meg, te meg a puha húst zabáltad?
Zsófia megfordult, és elsétált.
Este, amikor hazajött, az ablaknál állt.
— Láttad volna magad kívülről — nevetett Tibor. — “Elválás egy csirkéért”. Be kellett volna küldenem valami műsorba.
— Beadtam a válópert — felelte ridegen Zsófia. — Még most sem érted, miért. Nem a csirke miatt. Az önzőséged, kapzsiságod miatt, és azért, mert senkire nem gondolsz magadon kívül.
— Hova menjek? — hümmögött. — Nem vagy vicces.
— Anyádhoz. Ugyanaz, aki megtanította neked, hogy minden jó csak a tiéd lehet. Most már osztozkodjatok vele.
Tibor elment, azt hitte, Zsófia csak viccel. De másnap tényleg beadták a válókeresetet. Anyjánál lakott.
Két hét múlva csörgött a telefon.
— Igazad volt — sóhajtott a volt anyós. — Nálam is mindent megeszik. Veszek magamnak csokit, megeszem egyet — a többit ő eltünteti még aznap este. Tudod, azt hittem, túlozol. De még a vízforralóból is magának töltötte az utolsó forró vizet, anélkül hogy megkérdezte volna.
— Azt akarod, hogy visszavegyem? — lepődött meg Zsófia.
— Nem, dehogy… csak… panaszkodni jöttem, gondolom — hümmögött az anyós.
— Akkor sok szerencsét. Én lezártam az életem ezzel az önmagam-falóval. És tudod… végre szabadon lélegzem.
