Ablakon túli látomás a konyhából
Zoltán, elraktad már a friss ingeket? Kettőt még láttam a vasalás utáni kupacban.
Ilka, hagyd csak, megoldom, ne aggódj ennyit.
Nem aggódom, csak kérdem. Mikor indulsz?
Ebéd után. Olyan három körül.
Ilka állt a rezsó mellett, keverte a zabkását. Már régóta nem kívánta ezt a reggelit; a keze csak automatikusan mozgott, miközben a feje egészen máshol bolyongott. Nyitott ablakból nedves áprilisi szél jött be, lent, az udvaron valahol csepegett a víz az ereszről; a szabályos cseperedése, csepp-csepp-csepp, ma valamiért jobban idegesítette, mint bármikor.
Hány napra mész?
Ahogy szoktam. Négy, öt. Talán több is, ha elhúzódnak a tárgyalások.
Értem.
Ilka kitálalta a zabkását. Zoltán elé rakta a kedvenc nagy bögréjét, teletöltötte kávéval, anélkül, hogy rákérdezett volna: hét éve tudta, hogyan szereti. Két kanál cukor, sok tej csaknem bézsszín legyen a kávé.
Zoltán már az asztalnál ült, telefonjába merülve. Manapság mindig ezt csinálja reggelinél. Ilka régebben próbált beszélgetni, néha meg is sértődött, aztán leszokott róla. Ez lett a reggeli rituálé: kávé, telefon, csend.
Figyelj, Zoli mondta Ilka, leült vele szembe. Megint elutazol. Szeretnék valamit megbeszélni.
Igen? Nem tette le a telefont, csak ráemelte a szemét.
Felíratkoztam egy konzultációra. Dr. Máriához. Tudod, nőgyógyász. Mondtam már korábban. Szeretném még egyszer átbeszélni vele a gyerek témát.
Zoltán letette a telefont képernyővel lefelé. Ilyenkor mindig ezt tette, amikor valami kellemetlen közelített.
Ilka. Ezerszer átrágtuk ezt már.
Tudom. De én még egyszer szeretném.
Még egyszer? Tudod, hány éves vagy? Nem rosszindulatból mondom, nagyon jól tartod magad, csak
Ötvenkettő vagyok. Ez nem ítélet.
Ilka. A nevét úgy mondta ki, mint amikor a gyereknek szólnak, hogy ne folytassa. Gyengéden, de végérvényesen.
Jó mondta ő. Jó.
Elkezdte kanalazni a zabkását. Már csak langyos volt, íztelen de evett. Kint tovább csepegett az eresz. Zoltán visszavette a telefonját.
Evés után Zoltán megköszönte, elment pakolni. Ilka mosogatta az edényt, gondolatban már a huszadik ilyen beszélgetésnél tartott, hét év alatt mind ugyanabból a kályhából indult: várjunk még kicsit, most nem alkalmas, nehéz időszakom van, gondolj az egészségedre Hét év. Negyvenöt volt, mikor férjhez ment, és akkor még úgy tűnt, van idő. Hogy majd Zoltán akarja majd. Csak várni kell egy kicsit.
Keze egy kakasos hímzésű törölközőbe törölte, ami már évek óta lógott a sütőfogón. Megállapította: újat kell venni, ez már nagyon kifakult.
Zoltán kijött az előszobába kis utazótáskával.
Kész vagyok. Nem láttad a szürke pulcsimat?
A szekrényben, jobb oldalon a második polcon.
Ja, tényleg. Visszament, szekrényajtó csapódott. Megvan!
Felöltözött, becipzározta a kabátját. Ilka, szokás szerint, eligazította a gallérját. Ő egy gyors puszit nyomott az arcára.
Na, szia. Este hívlak.
Jó. Óvatosan vezess.
Mindig.
Az ajtó becsukódott. Ilka egyedül maradt a folyosón. Hallotta a lift zúgását, a lépcsőház ajtajának csapódását, aztán csend lett.
Visszament a konyhába, töltött magának még egy kávét, s az ablakhoz állt. Az ablak nem az udvarra nézett, hanem a mellékutcára, ahol pár autó parkolt: a harmadikról a szomszéd Suzuki Swiftje, egy régi Trabant, még néhány más. A felhős áprilisi ég fehér fényt szórt, minden lapos volt, árnyékok nélkül.
Zoltán szürke autója a szomszéd ház előtt állt.
Pislogott, aztán közelebb hajolt. Nem képzelődött: ott voltak a rendszámok, ismerte kívülről. De hát most ment el, miért áll ott?
Talán benézett valakihez? Kinek? A szomszédokkal sosem voltak közeli viszonyban, csak köszöngettek a liftben.
Letette a bögrét, figyelte.
Eltelt tíz perc. A kocsi maradt.
Aztán egy nő jött ki a szomszéd lépcsőházból. Fiatal, harmincöt körüli, sötét hajú, lófarokba fogva, kék kabátban. Karján kisgyerek, hároméves lehetett, piros bundában, pomponos sapkában. A nő hajolt hozzá, beszélt neki, a gyerek simogatta az arcát.
Ilka csak figyelt. Még nem értette, mit is néz.
Aztán kinyílt Zoltán autójának ajtaja, ő lépett ki.
Odament hozzájuk. Átvette a gyereket, magasra emelte, a kicsi nevetett Ilka látta a fejét hátravetni, bár a nevetést nem hallotta , Zoltán magához ölelte, az arcát odadörzsölte a gyerek sapkájához, visszatette. Mondott valamit a nőnek is, aki válaszolt. Zoltán megfogta a nő kezét és megcsókolta.
Ilka az ablakban állva érezte, hogy benne valami elindul lefelé, lassan, hangtalanul, mint amikor egy polcról minden tárgy szép komótosan leszánkázik. Nem lezuhan, hanem csak elcsúszik csendesen.
Tovább nézte, ahogy Zoltán ismét megölelte a gyereket, a nő feligazította a sapkát, mind elbúcsúztak, majd Zoltán beszállt a kocsiba és elhajtott.
A nő még ott állt a kicsivel egy percig, majd a gyerek húzta, elindultak, kézen fogva.
Ilka végre visszafordult az ablaktól. Leült a kisszékre. Nézte fáradtan pihentetett kezeit. Rajta a gyűrű.
Kávéja kihűlt.
Kiment, kiöntötte a kávét, forró vizet engedett a bögrére.
Még gondolkodni akart, de előbb tenni kellett valamit ezzel a polccal odabent. Mert tudta: ha hagyja kibukni magából, ha a zokogás vagy kiabálás most elönti, az nem lesz jó. Nem azért, mert sírni nem lehet. Hanem mert bár még nem tudta biztosan a részleteket , érzi már.
Felvette a kék ballonkabátját, felkapta a kulcsait, táskáját, és kiment. Friss levegőre vágyott, menni akart, csak előre, amerre a láb viszi.
Kint vizes volt az aszfalt, a tócsákban fehérlett a menny. Ilka csak ment: el a sarki bolt mellett, a fodrászatot, a patikát. A patika előtt egy idős néni ült, kis keverékkutyát etetett kézből. A kutya finoman csippentgette az ételt, szinte óvatosan.
Hét év.
Erre gondolt Ilka útközben. Hét évig élt valaki mellett, és mégsem tudta. Vagy nem akarta? Kérte magától az őszinteséget: voltak jelek? Elszaladt valami is figyelmeztető?
A sok kiküldetés majd minden hónapban. Zoltán munkája ilyen volt? Ilka sosem kételkedett. Munka, utazás, tárgyalás neki természetesnek tűnt.
A telefon mindig nála, mintha csak megszokásból.
A gyerekekről való beszélgetést Zoltán mindig kedvesen, udvariasan, de teljes lezárással fordította el. Ilka azt gondolta: kor, fáradtság, újabb terhet nem akar. Ő majd kivárja.
Pedig már volt gyereke.
Kicsi, hároméves. Vagyis ez négy éve kezdődött. Akkor Zoltánnal három éve voltak házasok.
Ilka leült a liget padjára, pár friss rügyes hársfa közé. Elővette telefonját, csak markolta, visszatette.
Mit tesz majd, amikor Zoltán visszajön? Négy-öt nap múlva, ajándékkal, fáradt arcával, a megszokott mesékkel. Leül, bekapcsolja a tévét. Na, hogy voltál?
Ő. Hogy volt.
Nézte az ágakat, a duzzadó rügyeket; egy kis meleg, és minden kizöldül.
Ilka mégsem árulásra gondolt most, sem a másik nőre, sem a gyerekre a piros bundában. Magára gondolt. Arra az Ilkára, aki hétről hétre türelmesen várt hogy az igazi szeretet türelmes, nem szabad sürgetni, várni kell türelemmel.
Ő türelmes volt.
Fázni kezdett. Összehúzta a kabátját, és hazament.
Otthon nagyon csend volt. Ilka tudta, nélküle a lakás mindig csendesebb volt: Zoltán jelenléte valahogy megtöltötte valami alaphanggal, meleg légzéssel.
Kiment a szobába. Valahogy idegennek tűnt most. Könyvespolc, félig az ő olvasmányaival, félig Zoltánéval. Az ő házi papucsa a fotel mellett, a kockás, zöld-kék takaró, amit Ilka vett tavaly születésnapjára Zoltánnak. Kézbe fogta: puha, jó gyapjú.
Visszarakta.
A spájzban voltak azok a dobozok a felső polcon, amelyeket a költözés óta nem nyitott ki, három éve. Létrát húzott oda, leemelt egyet. Régi holmik: könyvek, papírok, egy doboz régi fényképek.
Leült vele a spájz kövén.
Huszonéves korabeli képek: karcsú, mosolygó Ilka, valahová oldalra néz, nem a kamerába. Mellette egy társaság, már azt sem tudja, kik. Aztán anyja, apja a Balatonnál fiatalon, háttérben a tó. Ilka és a barátnője, Márta, összeborulva valamelyik parkban Márta negyven, ő még kicsit fiatalabb mindketten nevetnek. Márta most ötvenhat.
Mártának hívnia kellene. Később.
Visszatette a fotókat, felállt, bement mosakodni. Tükörbe nézett: fáradt szem, de jó bőr, mindig mondták rá, most is. Apró szarkalábak a szájánál, szeménél. Fekete haja vállig ér, ősz szálakkal.
Az árulás nem hagy nyomot azonnal. Először csak nézi magát: szóval te vagy az a feleség, akit hét évig becsaptak. A nő, aki gyermeket várt, miközben a férjének már volt egy másik gyermeke.
Vizet zárt, kiment ebédet készíteni. Csinálni kellett valamit.
A következő négy nap úgy múlt el, mintha kettős életet élne. Látszólag minden a régiben: főzés, takarítás, vásárlás, telefon anyának. Zoltán esténként, mint ígérte, hívta, beszélt tárgyalásról, kérdezte, hogy van. Jól vagyok, minden rendben, elromlott az idő, új törlőt vettem. Nevettek ez volt a legfurcsább: mennyire könnyű volt nevetni.
De belül mintha egy másik film ment volna.
Ilka gondolkodott, sorba tette a jeleket, hogy amikor Zoltán hazaért, néha más volt lágyabb vagy szétszórtabb. Eddig csak fáradtságnak hitte. Most világos: onnan, tőlük jött.
A másik nő: fiatal, talán harmincöt. Szép? Biztosan. Biztosabb, magabiztosabb volt az alakja, Ilka túl röviden látta, de megjegyezte: nő, aki tudja, hol a helye. Pont Zoltán mellett.
A gyerek. Fiú vagy lány? Nem tudta. Kicsi, piros bundával. Zoltán magasra emelte úgy, ahogy Ilka előtt sosem tartott kisgyereket. Sosem játszott vele úgy. Azt mondogatta: Én nem tudok bánni a kicsikkel. Ő elhitte.
Harmadik napon felhívta Mártát.
Mártám, át tudsz jönni?
Persze. Valami baj van?
Gyere csak. Főzök kávét.
Egy óra múlva ott volt. Ugyanabba a boltba jártak két utcával odébb, húsz éve barátnők, együtt dolgoztak régen, aztán mindkettő másfelé ment, de a kapcsolat sosem halványult.
Márta nézte már a folyosón:
Ilka. Mi történt?
Várj, menjünk a konyhába.
Elmondta. Tényszerűen, sallang nélkül. Márta csendben hallgatott, csak egyszer vette meg a kezét. Amikor vége lett, sokáig mereven nézett maga elé.
Te jó ég mondta. Te jó ég.
Igen.
Biztos vagy benne? Láttad, hogy ő volt?
Hét éve minden reggel ránézek a kocsijára.
Mit fogsz csinálni?
Gondolkodom.
Talán előbb beszélj vele. Egyenesen.
Fogok. Ha hazajött.
Ilka, erős vagy, hogy így bírod. De tudod, nem szabad mindent magadban tartani…
Márta, kérlek, csak legyél mellettem. Már most is mellettem vagy. Köszönöm.
Márta csak ölelte, szorosan, mint a régi barátnők.
Itt vagyok. Ha bármi kell. Bármikor.
Köszönöm.
Sötétedésig maradt. Ilka elmosogatta a csészéket, lekapcsolta a lámpát, lefeküdt a takaróra kabátban, és a plafont nézte.
Azon gondolkodott: hét éve épít valamit, amit valódinak hitt. Nem tökéletesnek ő mindig reális volt , de igazinak. Közös reggelek, közös kávé, szokásaik. Azt hitte, ez a talaj: nem a szenvedély, hanem ez a csöndes együtt.
És kiderült: miközben ő ezt az együttet rakta, Zoltán máshol, öt perc sétára, építette az ő együttjét.
Öt perc sétára.
Becsukta a szemét. Kint csendes, meleg tavaszi eső kopogott.
Aztán ötödik nap délutánján Zoltán visszajött. Csengetett, pedig volt kulcsa. Ilka ajtót nyitott.
Megjöttem fáradtan, otthonosan mosolygott, s a vállához ért volna.
Várj mondta Ilka.
Hangjában volt valami, ami Zoltánt megtorpanásra késztette.
Mi van?
Gyere be a szobába. Valamit szeretnék mondani.
Leültek: Zoltán a kanapéra, Ilka vele szemben, a fotelbe. Köztük alacsony asztalka, rajta egy ősrégi papírtulipán-csokor az egyik unalmas estéből.
Zoltán mondta Ilka , azon a napon, amikor elmentél, láttalak a szomszéd ház előtt. Ott volt egy nő, egy kisgyerekkel. A kezedben volt a gyerek.
Zoltán rá nézett. Hallgatott. Másféle hallgatás volt, mint az önigazolás előtti.
Zoltán.
Ilka mondta ő.
Nem akarok jelenetet. Nem akarok kiabálni folytatta Ilka, nagyon nyugodtan, bár belül végigcikázott valami, mint egy elektromos zúgás. Csak egy választ akarok. Az a te gyereked?
Csend.
Igen felelte Zoltán.
Ilka bólintott. Már tudta, de most már bizonyos volt.
Hány éves?
Három.
Régóta vagytok együtt?
Ilka, ezt
Kérdezem.
Zoltán lehajtotta a fejét.
Öt éve.
Öt év. Vagyis két év házasság után kezdte.
Értem mondta Ilka. Értem.
Nem bántani akartalak. Nem terveztem
Csak úgy lett ismételte Ilka. Nem ironizált. Öt évig csak úgy önmagától.
Tudom, mit gondolsz.
Aligha.
Ilka, én…
Zoltán felállt. Ne. Nincs értelme. Elég, amit láttam. Láttam, hogy tartod a gyereket, hogy nézel rájuk.
Közben arra gondolt: milyen különös. Nem sírt. Nem akart sírni. Belül valami más van, nehéz, de tiszta, akár egy vihar utáni levegő.
Összepakolom a ruháimat. A többiért később jövök, amikor megbeszéltük.
Hova mész?
Anyámhoz. Aztán majd kitalálom.
Ilka, várj. Megbeszélhetjük. Elmagyarázom.
Már elmagyaráztad.
Bement a hálóba. Előhúzta a kisebb bőröndjét, bepakolt néhány ruhát, iratokat, kozmetikumot, alsóneműt, meleg pulcsit, könyvet, szülei képét fa keretben, kedvenc parfümjét, telefontöltőt.
Ott állt Zoltán az ajtóban.
Ilka, szólj hozzám. Ne így.
Hogy így?
Hogy szó nélkül, csak összeszeded magad és elmész.
És hogy kellene?
Nem válaszolt.
Ilka becipzározta a bőröndöt, elkerülte Zoltánt, felvette a kabátját, kényelmes csizmáját, megragadta a bőrönd fülét.
Még visszalépett az asztalkához. Lehúzta a karikagyűrűt, letette a papírtulipán mellé.
Előszobában levette a lakáskulcsot a kulcstartóról, letette a macskás szekrénykére.
Ilka mondta Zoltán.
Zoltán mondta Ilka. A legjobbakat kívánom. Komolyan.
És kiment.
A liftben a saját homályos képét nézte a fémtükrös ajtóban. Lift zúgott. Első emelet, ajtó kinyílt.
Kint hűvös volt. Ilka kiállt a járdára, hozzászokott a világhoz, majd elindult a buszmegállóhoz. Anyja a város másik felében lakott, negyven perc busszal.
Nem volt jelenet, hiszti. Nem tudta, mennyivel később ezt fogja a legfontosabbnak tartani: hogy csöndben ment el. Nem beletörődve vagy megbocsátva. Hanem mert így volt a helyes, magának.
A megállóban fújt a szél. Begombolta a kabátját a nyakáig.
Eltelt egy év.
A város még most is változatlan maradt. A főtér hársfái, már teljes lombban, bolt, patika a kereszteződésnél, néha a néni a kutyussal. Itt minden lassan történik, és Ilka rájött, hogy ez nem baj.
Most egy kis lakást bérel a város másik végén, harmadikon, kilátás a kertre. Az alatta lakó idős néni klubot, szegfűt termeszt; Ilka szereti a szegfűillatot, reggelente kiszellőztet.
Megnyitotta a saját kis műhelyét. Nem azonnal. Először csak zavarodottság, sok telefon anyával, Mártával, ügyvédi tárgyalások. Aztán októberre, mikor minden hajcihő elült, felsóhajtva eszébe jutottak a papírtulipánok.
Ilka mindig barkácsolt. Kötött, varrt, agyagozott, egyszer kosárfonó tanfolyamra is járt. Mindig csak hobbiból. Most eszébe ötlött: hát miért ne lenne komoly?
Fel is hívta Mártát:
Márta, saját műhelyet akarok nyitni.
Műhelyet? Milyet?
Lakásdíszek, kézműves dolgok. Mindig is csináltam ilyet. Egy kis szoba, semmi dolgozó, csak én.
Tudod, ez pénz, bérlés, anyag meg minden.
Tudom. De van megtakarítás, kicsiben kezdem.
Komoly vagy?
Nagyon is.
Kis szoba lett belőle az egyik régi ház aljában, olcsón, csak ne álljon üresen. Kifehérítette, polcokat rakott, nagy asztalt vett, jó lámpákat. A neve: Ilka műhelye.
Először ismerősök, szomszédok, anyai barátnők jöttek, vettek szárazvirág-koszorút, fonott edényalátétet, kézzel öntött gyertyát. Később valaki írt a helyi csoportba, aztán Ilka online is megjelent. Folyamatosan jöttek a rendelések, elég volt bérletre, alapanyagra de legfőképp még valamire:
Arra, hogy minden reggel úgy ébredt: a nap teljes egészében az övé. Nyitni, zárni, alkotni, beszélgetni vagy hallgatni, maga döntött mindenben. Ez az érzés olyan nagy és egyszerű kimondhatatlan volt azoknak, akik sosem érezték: a saját reggeli, a saját kávé, a saját idő.
Zoltánra már ritkán gondolt. Egy ballonkabát fazon az üzletben, régi dohány illata, ilyesmi. Akkor beengedte egy percre, majd továbbengedte. Nem harag volt, csak csendes bánat: a meg nem történt dolgok, a soha meg nem született gyerek, az évek, melyeket várakozással telt.
De ezzel a bánattal élni lehetett.
Egy év elteltével, április végén, este Ilka hazafelé tartott a műhelyből. Egy fiatal nő új babaszobadíszt rendelt, fából, fonalból Ilka már elképzelte, hogyan mozognak majd a pomponok a levegőben.
Az utcai kávézó előtt egy férfi állt. Kicsit idősebb nála, jó kabátban, deresedő hajjal. Ránézett.
Ilka? Te vagy az?
Megállt, nézte.
Gyula?
Azta! Húsz éve, vagy tizennyolc, hogy utoljára…?
Régi kolléga, még a múlt életből, vidám örök ötletgyáros. Az utak eltértek.
Tizenhét, húsz… rég volt mondta Ilka. Hogy vagy?
Visszajöttem három éve pestre, meguntam a nagyvárost. Te most itt vagy?
Ki sem mozdultam innen.
Nahát, tipikusan helyi voltál mosolyog. Hova sietsz? mutat a kávézóra. Nem innánk egy feketét?
Ilka tétovázott. A táska húzta a karját, várta még a rendelés, alul a néni talán már öntözte a kertet.
Miért is ne mondta.
Leültek az ablakhoz. Gyulának feketét, Ilkának cappuccinót hoztak. Gyula mesélt: más város, válás, újabb házasság, majd megint szakítás, most nevet magán.
És te? Azt hittem, férjhez mentél.
Igen, elváltam.
Rég?
Egy éve.
Nehéz volt?
Ilka a bögrét fogta, tenyerében meleg lett tőle.
Nehéz. De van, amit túl kell élni, hogy rájöjj: jó, hogy így történt. Nem azért, mert rossz volt azelőtt, hanem mert most jobb.
Megváltoztál?
Komolyan gondolkodik.
Talán csak inkább önmagam lettem.
Gyula bólintott.
Mivel foglalkozol?
Kis műhelyem van, kézműves dolgokat, lakásdíszeket csinálok. Magamnak.
Komolyan? Ez hihetetlen! Mindig is fabrikáltál valamit, emlékszem, az asztalodon mindig volt valami apróság.
Emlékszel?
Persze, kicsi üvegváza, színes üvegdarabok
Egy régi parfümös üveget festettem le.
Tényleg! Mindenki irigyelte.
Hallgattak. Nem volt kínos.
Elégedett vagy? hirtelen kérdezte Gyula.
Ilka kitekintett. Utcán már alkonyodott. Felvillanó lámpák, sétálók, gyermek kézen, szatyorral élet.
Tudod mondta , ez nem jó szó: elégedett. Olyan kicsinyes, mint egy jó leves vagy kényelmes cipő. Nálam most más van. Nem tudom leírni.
Próbáld meg.
Gondolkodik.
Minden reggel oda megyek a műhelybe, néha megrendelés, néha csak magamnak csinálok valamit. Néha azt érzem: a semmiből lesz valami. Saját kézzel. Saját. Nem vette el senki. Ez az érzés talán ez az élet.
Gyula nézett rá, mosolygott.
Bizony. Ez lehet az.
Kint neonlámpák vontak sárga fényt mindenre, halk zene szólt a pult mögött. Ilka kávéja kihűlt, az alján csak pár korty.
Gyula, mennem kell, holnap korán kelek.
Persze felállt vele, átnyújtotta az anyagos táskát. Örülök, hogy találkoztunk.
Én is.
Hogy hívják a műhelyed?
Ilka műhelye.
Ez aztán egyszerű nevetett.
Én is egyszerű vagyok.
Nem mondanám…
Az ajtóban elváltak, Ilka a járdán indult, Gyula ellenkező irányban. Nem nézett vissza.
Otthon csend volt. Lent a néni virágágyásai már befeküdtek az éjszakába, illatuk nem érzett, de ő akkor is kinyitotta az ablakot. Áprilisi, nedves, tiszta éjszaka.
Felrakta a teát, közben kipakolt: pasztell rózsaszín fonal, bézs, mentazöld, kis fabotok. Mindent sorba tett az asztalon, elképzelte, hogyan csinál majd pomponokat, melyek lengedeznek majd az ablak előtt valahol egy kisbaba ágyánál.
Forrt már a víz.
Teát főzött, bögrét fogott, az ablakhoz állt. Nézte a kert sötét fáit, lomha mozdulatokat, az ablakban égő sárga derengést a szomszéd házban, ahol valaki még nem aludt. Távol, valahol elment egy autó.
Ilka arra gondolt: a válás utáni élet nem volt sem rom, sem vereség. Nyugodtan, pátosz nélkül: ötvenkét éves, újrakezdés, saját műhely, pici lakás, kisváros, ahol tudja az utcák szagát. Másnak talán kevés de az övé volt.
A reggeli kávé mind az övé. Minden döntés, minden színű fonal, minden pompon a mentazöldből.
Fák zúgtak kint. Nem viharosan, csak egy szelíd tavaszi szélben.
Ilka a bögre melegét a tenyerébe zárta, az ablak sötétjén túlra nézett, és arra gondolt: holnap bézs fonalat kell venni. Már alig maradt, pedig jönnek a rendelések.
Be kell szerezni bézs fonalat. És egy új törlőt a konyhába. A régi már nagyon kopott.
