**Naplóbejegyzés**
A temetőn, amikor a lányom sírját kerestem, egy idegen kislányt láttam a padon, aki suttogott a síremléken lévő arcképhez. A szívem megállt.
A vastag függönyök mögül utolsó esti fénysugarak szűrődtek be, elterülve a drága perzsa szőnyegen, mint fáradt, halvány csíkok. A nappali levegője, amely általában ritka virágok illatától és kifinomúlt parfümök illatától volt teljes, ma nehéznek, feszültnek érződött mintha egy vihar előérzetét hordozta volna.
Megint Kata? Valér, komolyan azt hiszed, hogy én ülnöm kell vele? Krisztina hangja, amély általában lágy és csábító volt, most fékezett dühtől remegett. A szoba közepén állt, selyemköntösében, mint valami porcelánből faragott szobor, és kihívóan nézett a férjére. Van neki dadája! Meg a volt feleséged, a nagyanyja! Miért kell nekem mindent félretennem?
Valér, a koponyája szélén őszülettel, nehézkes, de határozott tartással, fel sem emelte a szemét az irataiból. A nyugalma csalóka volt, mint a vihar előtti csend.
Már beszéltünk erről, Krisztina. Kétszer egy hónapban. Két szombat este. Ez nem kérés, hanem a minimális feltétel, amit elfogadsz, ha a feleségem leszel. Zsófinak pihennie kell. A volt feleségem, ha így szereted nevezni, másik városban él, és ritkán látja az unokáját. Kata a vérem. És, egyúttal, Olgának a lánya. A volt barátnődnek.
Az utolsó szavakat alig észrevehető hangsúllyal ejtette ki, de Krisztina úgy érezte, mintha pofon csapták volna. Ez a kapcsolat ez húzta ki legjobban a sodrából.
Barátnő keserűen elmosolyodott. Ugyanannak az Olgának, aki itthagyott mindent, és szülte a gyerekét akárkitől, míg neked kellett elrendezni a dolgokat?
A szavak kicsúsztak, mielőtt megállíthatta volna magát. Krisztina hirtelen elhallgatott, összeborította a száját. Hideg futott végig a hátán. Látta, ahogy Valér láb
