Ma te azt hiszed, hogy én semmit sem teszek érted? Próbáld meg nélkülem! tört ki belőlem a feleségem.
Aznap este a csend a házban különösen nyomasztónak érződött. Zsófi lassan kevergette a levest, miközben hallgatta a falon lógó óra monoton ketyegését. Régen ez a hang idegesítette abban az időben, amikor a házat a fiaink hangja, nevetése és a mindennapi zsivaj töltötte be. Most viszont a ketyegés volt az egyetlen társa a egykor olyan zajos otthon üres tereiben.
Gyorsan odapillantott a férjére. Béla, mint mindig, a telefonját bámulta. A kijelző fénye a szemüvegében csillogott, furcsa fényjátékot alkotva. Régen még meghittnek találta ezt a látványt ott ül a férje, otthon, mellette. Most viszont csak csendes mérgét keltette benne.
Kész a vacsora mondta Zsófi, igyekezve, hogy a hangja természetes maradjon.
Béla biccentett, de fel sem emelte a fejét. Zsófi letette a tányérokat szépeket, a különleges alkalmakra félretett szervízből. De milyen különleges alkalmak maradtak? A fiuk ritkán látogatták őket, unokák még nem születtek. Csak ketten maradtak ebben a nagy házban, ahol minden sarok emlékekkel teli a szebb napokról.
Zsófi feltöltötte a levest, gondosan megszórta friss petrezselyemmel és kaporral mind a nappali ablakpárkányon termesztette, pontosan azokhoz az ételekhez, amelyeket Béla szeretett. A tányér mellett friss kenyérszeleteket helyezett el, amelyeket épp most vágtak fel.
Béla végre letette a telefont és megfogta a kanalát. Zsófi megfagyva várt a reakcióra. Az első kanál. A második. A harmadiknál összeráncolta a homlokát.
Megint nem finom mormogta, és odébb tolta a tányért.
Valami elszakadt benne. Zsófi a kezeire nézett vörösek voltak a forró víztől, megkeményedett bőrrel. Egész nap a lábán volt: kimosta Béla ingeit, kivasalta a nadrágját, megfőzte ezt az átkozott levest. A tűzhelyen még forrt a kedvenc teája pontosan úgy, ahogy ő szokta elkészíteni, mert “különben nem jó”.
Áttekin
