— Enikő, megint hazahoztad azt a rongyos holmidat? – morgott anya, amikor a lány belépett a küszöbön.
— Nem holmi, anya. Ez bársony. Úgyis kidobták volna…
— Hát dobják is ki! Hányszor mondjam még: a varrás nem munka, hanem butaság! Inkább fogjál be másodszorra a gyárba. Talán összekaparunk egy mosógépre.
Enikő nem válaszolt. Levette a kabátját, bement a szobájába. Anyja tovább morogott a konyhában, a testvérei, az ikrek Dalma és Tünde, pedig a telefonjukat bámulva vihogtak.
— Megint játszik a rongyaival! – kiáltotta Tünde.
— A nagyasszony, Yves Saint-Enikő! – tette hozzá Dalma, majd felnyerített.
Enikő az ablakhoz ült, kivett a táskájából egy vékony kék bársonydarabot és egy aranyos csipkét. Áthúzta rajta az ujját – olyan puha volt, mint a víz. Már látta a ruhát: lengő, vállat mutató, aszimmetrikus szoknyával. Igazi. Varázslatos.
Napközben Enikő a bútorgyárban dolgozott. Hivatalosan összeszerelőként. Nem hivatalosan pedig „a helyei bolondként” ismerték: mindig gombostűkkel a zsebében, ceruzával a füle mögött, egy munkaköpenyben, amit saját készítésű brosh díszített.
— Enikő, megint te csináltad ezt a brosst? – kérdezte egyszer Vera, a művezetőnő.
— Igen. Egy műanyag dugóból és gyöngyökből.
— Arany kezeid vannak. Kár, hogy senki sem értékeli.
— Nem baj. Én tudom, mit akarok.
Enikő gyorsan dolgozott. A műszak után a barátnőjéhez, Zsófihoz ment, aki egy bevásárlóközpont fotóstúdiójában dolgozott.
— Enikő, pont idejében értél! Már beállítottam a fényt.
— A ruha kész.
Rajta volt a kék bársonyszoknyás ruha. A szoknya fodros, a vállai csupák, a derekán kézzel hímzett öv. Enikő benne nemcsak gyönyörű volt – mintha más világból jött volna.
Zsófi fotózott, suttogva: „Olyan vagy, mint egy tündér!” Aztán feltöltötte a blogjára.
— Milyen hashtaget rakok?
— #gyárihercegnő – viccelődött Enikő. – Úgyis a műhelyben varrtam.
Pár nap múlva Zsófi berohant a gyárba Enikőhöz.
— Enikő! Hallod-e! Egy moszkvai tervező írt nekem! Meglátta a ruhádat a feedben. Kapcsolatba akar veled lépni!
— Mi?! Komolyan?
— Nézd! – Zsófi az ujjával mutatott a képernyőre. – Artjom Valentyev a neve. Van egy showroom-ja, hírességekkel dolgozik. Azt mondja, friss a stílusod, elkértem a kontaktodat.
Enikőnek szédült a feje. A szíve kalapált. Ez… vicc? De nem. Az üzenet valódi volt.
— Te meg bolondultál el teljesen? – anyja az ajtóban állt, amikor Enikő mesélt az ajánlatról. – Moszkvába? Ott csak kihasználnak! Egy bőröndnyi adóssággal térsz majd haza, ennyi az egész!
— Anya, ez egy valódi lehetőség. Van tehetségem, ki akarom próbálni.
— Kötelességeid vannak! Nem egyedül vagy! Ki fog segíteni nekünk? Te vagy a legidősebb!
— Huszonhét éves vagyok, anya. Jogom van az életemhez.
A testvérek röhögtek, apja hallgatott. Aztán morogva mondta:
— Az álom nem kenyér. Nem lehet belőle megélni.
Enikő bement a szobájába. FájA szeme könnybe lábadt, de mosolyogva vette elő a varrógépet, és tudta, hogy innentől minden új lesz — és szép.
