A fal mögött – nem csend
„Kapcsold már le azt az átkozott tévét!” – kiáltotta Harangozó Erzsébet, és ököllel ütött a falba. „Éjszaka van, az emberek aludni próbálnak!”
Válaszul még hangosabb zene tört elő a szomszédból. Mintha egy koncertteremmé változott volna a lakás, ahol egyszerre játszott volna a világ összes zenekara.
„Anyu, ne idegeskedj” – mondta fáradtan Viktória, a konyhából előbukkanva egy csésze teával a kezében. „Holnap nyugodtan megbeszéled velük.”
„Nyugodtan?” – Erzsébet megfordult, szeme dühtől csillogott. „Egy hónapja próbálok nyugodt maradni! De mintha süketek lennének! Vagy csak tettetik!”
A fal mögött ismét dübörgés hallatszott, férfihangok, nevetés, toporgás. Erzsébet szívére kapott.
„Istenem, de mi lehet ez itt? Régen Szabó Ilona élt itt, Isten nyugosztalja, csend volt, béke. De most…”
Viktória letette a csészét az ablakpárkányra, és odalépett anyjához.
„Anyu, ne aggódj már! Fiatalok, szeretnek mulatni. Emlékszel, ahogy Pisti és én átszáguldoztunk a lakáson gyerekkorunkban?”
„Aznap volt! És gyerekek voltunk! De ezek…” – Erzsébet a fal felé intett. „Felnőtt férfiak, és rosszabbak, mint a kisgyerekek.”
A zene hirtelen elnémult. A csendben csak a konyhai óra ketyegése hallatszott, meg egy alig észrevehető suttogás a fal mögül.
„Látod” – sóhajtott fel Viktória megkönnyebbülten. „Talán maguk is megértették, hogy túlzásba estek.”
De korai volt örülni. Néhány perc múlva hosszú, nyöszörgő vonyítást lehetett hallani. Nem emberi – állati.
„Mi ez?” – kérdezte Viktória, aki elsápadt.
„Kutya” – mondta komoran Erzsébet. „Most már kutyájuk is van. Nagy lehet, ahogy hangzik.”
A kutya úgy vonyított, mintha a lelke szakadt volna meg a bánattól. A vonyítás fokozódott, majd újra a végtelenbe szállt.
„Anyu, lehet, hogy rosszul van? Segítségre lenne szüksége?”
„Miféle segítség? Nem érdekli őket, hogy másokat zavarnak!” – Erzsébet ismét ököllel ütött a falnak. „Csönd legyen! Halljátok? Fegyelmezzétek meg azt az állatot!”
Válaszul férfihangok hallatszottak, de szavakat nem lehetett kivenni. A kutya egy percig elhallgatott, aztán újra vonyított.
Erzsébet leült a karosszékbe, kezét a térdeire tette.
„Viki, nem bírom tovább. Erőm sincs. Minden éjjel ugyanez. Zene, tévé, az az átkozott kutya. Már hetek óta nem alszom.”
A lány odalépett, és leült a karosszék karjára.
„Hívtad már a rendőrséget?”
„Hívtam. Eljöttek. Beszéltek velük. Egy napig csend volt, aztán újra kezdődött. A rendőr azt mondta, nincs bizonyíték. Hogyan bizonyítod a zajt? Amikor jönnek, csöndben vannak, de amint elmennek…”
A fal mögött ismét dörömbölés hallatszott. Mintha bútorokat tologattak volna. Nehezeket, masszíveket. Nyikorgás, dübörgés, majd újra nyikorgás.
„Éjfélkor rendezgetik a bútorokat” – motyogta Erzsébet. „Normális emberek nem így csinálják.”
„Anyu, lehet, hogy valami történt? Talán nem gonoszból zajongDe aznap éjjel, amikor a fiatal szomszéd végre elaludt, a régi gramofon hangja ismét megszólalt a fal mögött, egy utolsó, gyöngéd dalt játszva – mintha búcsúzna a két régi szerető, akik végre megtalálták egymást az időn túl.
