Régen volt, nem is tudom már, mikor…
Zsófi szállt a buliba, mintha szárnyak viselnék.
Rövid farmer szoknya, feszülő ezüstös harisnya, hófehér tornacipő, felső a kedvenc modelljével, magasra fogott haj, óriási gumival átkötve. Ajkain rózsaszín rúzs, szemein színes szemhéjfesték. Egy igazi csillag.
Mindenki azt mondta, Zsófi egy csoda. Ő maga is tudta ezt. A negyed büszkesége. Egyedül felvették egyetemre Budapesten – mindenféle kapcsolat nélkül.
Erre várhatott Zsuzsáné:
— Neked, Tóth, egyetemhez olyan messze van az út, mint a Holdig gyalog! Legfeljebb egy szakiskola, és az is csak ha a mostohaapod segít. Különben a kukások siratnak majd téged.
Igen, igaza volt. A mostohaapa. Az igazi apja rég eltűnt a látóhatárról. A mostohaapa meg… nem fog soha érte könyörögni, „egy ilyen tehetségtelenért”.
Zsuci néni azt várta, a kislány elsírja magát. De Zsófi felállt, egyenesen a szemébe nézett, és nyugodtan, majdnem kihívóan visszavágott:
— Majd meglátjuk, ki kivel lesz.
Zsuci összehúzta a szemét, és megígérte, hogy érettségin majd megfizetteti. De Zsófi leérettségizett. Felvették. Egyedül. Mindenféle „befolyás” nélkül. Ennyit erről.
— Kisasszony, nem kér egy tiszta, nagy szerelmet?
— Tőled? Kovács, már megint elvesztetted a eszedet?
— Zsófikám, mi a helyzet?
— Mindenben a legjobb.
— Az alakod… mmm…
— Magadnak is ilyet akarsz?
— Akarom.
— Gyere át, felöltözlek – ugyanolyan szép leszel.
— Ó, te gonosz vagy, Tóth. Én meg talán szeretlek.
— Tűnj el, boszorka, a nagymamám megszentelt egy nyárfakeresztet – olyanok ellen, mint te, meg az éji rémálmok ellen.
— Miért ilyen kemény?
— Így. Csak a biztonság kedvéért.
A sötétedő utcán ballagtak, tréfásan csipkelődve egymással. Fiatalok. Szabadok. Sérthetetlenek.
— Figyu, hétfőn benézünk az iskolába? – javasolta Kovács.
— Megőrültél? Minek?
— Képzeld el Zsuci néni arcát, amikor megtudja, hogy egyedül felvettek egyetemre.
Zsófi elmosolyodott.
— Nem érdekel. Neked mi a terv?
— Nyáron lazulok, aztán sorkatonaság. Várni fogsz?
— Persze. Ülök majd a padon, kendőben, kötök neked egy zoknit. Száz méter hosszúra.
— Menj már…
— Na.
— Óóó, nézd, ott Márinka! Ő szakközépbe ment?
— Igen. Mindenkinek a maga útja. Na, Misu, megyek. Ott a lányok. Te meg Márinkával flörtölsz?
— Nem, dehogy… csak úgy lógunk.
— Ő rendes lány. Megvár. Én nem.
— Akkor te… egyáltalán nem jöhetsz szóba?
— Nem. – Élesen mondta. És elsétált.
Az egyetem könnyen ment Zsófinak. Nem azért, mert könnyű lett volna – egyszerűen nem tett belőle ügyet.
— Hogy tudsz mindent elvégezni? – kérdezte a szobatársa.
— Mit?
— Hát, mozi, bulik, és még a tanulás is…
— Nem tudom – vállat vont Zsófi. – Egyszerűen élek. Nem panaszkodom. A fiúkkal nem szórakoztam. A tanulás a jövőm. A buli meg? Mikor, ha nem most?
— Én meg férjhez akarok menni. Gazdaghoz.
— Én nem.
Dániellel a diszkóban ismerkedett meg. Túl nyomulós volt – Zsófi elfutott. De másnap megjelent a kollégiumban. Virággal, csokival. Ő becsapta az ajtót. Ő meg újra próbálkozott – mozival, virággal. Ő megint nemet mondott.
A lány már idegesen rángatta a szemét a figyelme miatt. Majdnem utált. És akkor még jöttek Kovács levelei a sorkatonaságból. Hiányzott. De nem a szolgálatról írt, hanem az érzéseiről.
De Zsófi ismerte ezt a Kovácsot – ahogy tizennégy éves koráig barna harisnyában futkosott a trikó alatt… Ahogy a nagymamája boszorkányhoz vitte – az ágybavizelés miatt.
Dániel motorozott, leskelődött utána, mint valami filmből. Aztán… egyszer csak elesett. A szeme előtt. És ő, gondolkodás nélkül, odarohant. Nem azért, mert Dániel volt. Hanem mert ember.
És valahogy… igent mondott egy randira.
Fél évig jártak. Nem lepkék, nem szerelem. De valahogy… együtt. Őszintén.
Aztán jött Kovács levele: sértődés, vádaskodás, mocskos szavak. Valaki fújta. Pedig Zsófi nem is titkolózott.
Dániellel egyszerűbb volt. Közel volt. Megbízható. Vele lehetett álmodozni. Esküvőről. Jövőről.
— Szerencsés vagy, Zsófi – mondta a szobatársa.
— Miért?
— Dániellel. Nem tudod, ki ő?
— Hogy érted?
— Az apja nagy ember. Motorral vette neki. Most meg kocsit. Egyke, gazdag család.
— És?
— Azt mondják… már van menyasszonya. Lili. Az apák össze akarnak kötni egy üzletet.
Este Zsófi megkérdezte Dánielt. Ideges lett.
— Ez mind az apám. Én nem akarom. Lilire nincs szükségem. Nekem te vagy itt. Menjünk el.
— Hétvégén hazamegyek a szüleimhez.
— Jó… – és úgy tűnt, megkönnyebbülten sóhajtott.
Mikor visszajött – valami nem stimmelt. A lányok furán néztek. A fiúk vigyorogtak.
— Mi folyik itt?
— Ülj le… Zsófi… Dániel…
— Mi van?
— Megnősült.
Nem remegett. Nem sírt. Belül összeomlott. Kívül kő.
— Ennyi?
— Olyan nyugodt vagy…
— Milyen legyek? Tudtam. Elmentem, hogy megértsem. Ő meg megnősült. HÉs így lett, hogy egyedül, de büszkén emelte fel a fejét, hiszen minden, ami történt, nem véletlen volt, hanem az ő útja.
