**Mérgezett irigység**
Egy kisváros szélén állt egy öreg utca, melyet már elfelejtett az idő. Az út kátyús volt, a buszok ritkán jártak, a szomszédokat meg lehetett számolni egy kéz ujjain. De az utóbbi években minden megváltozott: a városi emberek, akik már elegedtek voltak a beton dzsungelből, ideköltöztek. Egyes házakat felújítottak, másokat leromboltak, hogy helyükbe nagy családi házakat építsenek.
Péter és Éva is úgy döntöttek, hogy ide költöznek. Az utca végén találtak egy viszonylag olcsó, öreg házat, a városi lakást pedig a lányukra hagyták. Felújították a házat, kirakták a kertet csempével, virágot ültettek – pont ahogy álmodtak. A vejük hozott egy fiatal fenyőfát a nyaralójukról, és az udvar szélére ültették, ahonnan jól látszott az utcáról.
Eleinte a fenyő alig nőtt, mintha nem találta volna meg a helyét. De Éva és Péter nem adták fel – trágyázták, öntözték, beszéltek hozzá, mintha ember lenne. Aztán egy napon a fa elkezdett erőt venni. Lassan, de biztosan. Az első télen feldiszítették, a gyerekek és unokák fotózkodtak mellette – és azóta minden karácsonykor ragyogott a fényeitől, örömmel és családi képekkel telve.
Két év múlva már igazán szép lett. Zöld, egyenes, puha tűlevelekkel. Nyáron a környékén is virágzott a fű, és a pár már arról álmodozott, hogy egy padot tesznek oda, hogy este az árnyékában üldögélhessenek. De egy reggel Éva kiment az udvarra – és megdermedt. A fenyő eltűnt. Csak egy tönk maradt. A kukák mellett pedig hevert a valaha szeretett fa eldobott teste.
Sokk. Hisztéria. Kétségbeesés. Ki tehet ilyet – nyáron, nem karácsonykor?
Péter öklét szorítva elindult az átellenes szomszédhoz – Molnár Máriához. Az asszony régóta haragos pillantásokat vetett feléjük. Az ő háza örökölt, régi, de ápolt. Özvegyasszony volt, a fia ritkán látogatta. Az új szomszédok pedig szúrós szálként voltak a szemében.
– Miért kellett ilyen kegyetlenül elbánni vele, Molnár Mária? – kérdezte Péter, harag nélkül, de fáját– Nem nagyzolhattok itt! – vágott vissza mérgesen.
**Vége.**
