— És miért mondtál el nekem mindent? — kérdezte halkan, idegen hangon Erika.
— Nem is tudom — válaszolta tompán Zsófia.
Mintha folytatni akarta volna, de beleütközött Erika tekintetébe: tüskés, óvatos, átható. Ilyen pillantás néz az emberre, akiben már nem bíznak.
Azon a pénteken, mint mindig munka után, Erika és Zsófia betértek a megszokott kávézóba. Ez a szokás évek óta kísérte őket: egy pohár bor, meleg csevegés, nevetés, ritkán könnyek. Csak két nő, akiket elfárasztott az élet, a család, a nyüzsgés. Itt, az ablak melletti asztalnál, önmaguk lehettek.
De azon az estén minden rosszul sült el.
Erika hirtelen felugrott, arca felcsillant az örömtől, és azt kiáltva: — Bocsáss meg, egy percre! — kirohant az utcára. Zsófia meglepődve felemelte a szemöldökét, és utánanézett.
Az üvegen keresztül látta: Erika átölelt egy nőt. Karcsú, ápolt, lágy mosollyal. Zsófia megdermedt.
Egy pillanat. Még egy. Az arc felidéződött az emlékezetében. És Zsófiát hideg futotta át.
Ismerte azt a nőt.
Amikor Erika visszatért, már minden más volt. Zsófia erőltetett mosollyal kérdezte:
— Ki volt az?
— Á, Viktória. Az unokahúgom. Miért kérdzed?
— Csak… ismerősnek tűnt az arca.
— Ismeritek egymást? Szeretnéd, ha közelebb is megismernéd? Viktória csodálatos!
— Nem! — kiáltotta Zsófia, hangosan, élesen. Néhányan körülnéztek. — Bocsáss meg… csak nem éri meg.
Erika összeráncolta a homlokát:
— Mi történik?
Zsófia lehajtotta a fejét, kezét az asztal alatt összekulcsolva:
— Erika… Viktóriának volt egy férje. Dávidnak hívták, igaz?
— Igen. És?
— Velem volt. Én tettem tönkre a házasságukat.
Mindent, amit Erika tudott Viktória válásáról, a nővére mesélte el. Hűtlenség. Kiábrándulás. Néma válás. Fájdalom, elviselhetetlen és csendben tűrt.
És most — a beismerés Zsófiától. A barátnőtől. A nőtől, akiben megbízott.
Zsófia úgy beszélt, mintha egy évek óta gyötrelmet okozó csomót oldana fel:
— Gyerekkorunk óta barátnők voltunk Viktóriával. Mindent együtt: az udvar, az iskola, az egyetem. Aztán megismerkedett Dáviddal. Eleinte örültem. Aztán… aztán elvesztettem a fejem. A tekintete, a hangja… megölelt egy táncon az esküvőjükön. És én összetörtem. Nem értettem, hogyan történhetett. Csak egyet tudtam: akarom őt. És nem elég volt barátnőnek lennem. Ellenség akartam lenni.
Először tekintetek. Aztán érintések. Aztán éjszakák. Aztán — egy alkalom, amikor Viktória kórházban feküdt. Odamentem — segíteni. És távoztam — a férje szeretőjeként.
Hozzám jött. Azt hittem, új élet kezdődik. De kiderült: a pokol kezdődött.
Dávid hasonlított. Elítélt. Szidott. Azt mondta, milyen tökéletes volt Viktória, én meg nem. Évfordulókon beitta magát és sírt. Mindig sírt.
Én egy illúzióban éltem. Aztán rájöttem: sosem szeretett. Én csak egy menedék voltam számára. De nem otthon.
Eka hallgatott, összeszorított ajakkal. Remegett. Ennyi év barátság Zsófiával. Tanácsok, esti beszélgetések, támogatás. És mindez egy embertől, aki elárulta a családját. Tönkretette a nővére lélekvilágát.
— Tudtad, hogy én vagyok Viktória testvére? — kérdezte rekedten.
Zsófia megrázta a fejét:
— Nem. Csak most jöttem rá. És tudod… bármit mondasz most, elfogadom. Én vagyok a hibás. Én már rég rájöttem.
Erika felállt:
— Akkor ennyi. Viszlát, Zsófia. Sok szerencsét. Elmegyek.
Zsófia hazatért. Látta: a cuccok szétszórva, bor az asztalon, piszkos tányérok. Dávid itt járt. És nem egyedül.
A hálószobában — egy lány. Fiatal, alvó.
Zsófia megfordult, és csendben kiment a konyhába. Dávid hamarosan megjelent az ajtóban. Az ő köntösében. Részegen.
— Kezdjed. Jelenet, könnyek, vádaskodás. Nekem mindegy. Én elmegyek. Örökre.
— Csomagolj, és tűnj el.
Nem erre számított. Jelenetre. Ellenállásra. Ő kellett volna sírjon.
De ő nem sírt. A könnyei rég kiszáradtak. Csak belül dobogott az üresség.
Erika elmesélte mindent a nővérének. Viktória hallgatagon figyelt. Végül ennyit mondott:
— Zsófia már rég meghalt számomra. Akárcsak Dávid. Megbocsátottam nekik. De soha többé nem engedem őket az életembe. Megbocsátani könnyű. Újra hinni — lehetetlen.
