Zsóka épp a virágágyásban gyomlált, amikor a szomszédasszony, Marika odasétált hozzá. Mintha csak úgy mellékesen, de odavetette:
— Zsóka, te már nem eteted a te Pétered? Mert ő, ha már szóba került, a Kiss Klárikánál vacsorázik…
Zsóka megdermedt. Kifogyott a kezéből az erő.
— Marika, mi ez a hülyeség?!
— Pont azt mondom, amit a saját szememmel láttam — vágott vissza gonosz vigyorral a szomszédasszony. — Tegnap mentem a tanítónőhöz, hogy megbeszéljük a fiam dolgát. Odaléptem az ablakhoz, és ott ült az asztalnál a te Pétered, mintha a családjuk tagja lenne. Megkopogtam — ő meg az asztal alá bújt.
— Nem hiszem el. Kitaláltad az egészet — próbálta leperelni Zsóka, de már futkosott a hideg a hátán.
— És miért hazudnék? Ha nem hiszed, hát ne. Csak aztán ne lepődj meg később.
Zsóka mintha nem is hitt volna a szavainak, mégsem tudta teljesen elhessegetni a gyanút. Ráadásul Pétert az utóbbi időben valami mindig elkerüli az asztalt. Már harmadnapja jön haza a munkából, és csak annyit mond: “Olyan fáradt vagyok, nem éhesem.” Se leves, se hús.
Aznap este, amikor a férje korán lefeküdt, Zsóka nem tudott elaludni. A holdfényben nézte az arcát, és harcolt a gondolataival. “Nem lehet igaz. Nem lehet…”
Másnap Pétert hiába várták. A vacsora kihűlt. Zsóka, türelmetlenül, felkapott egy kardigánt, és rohant Kiss Klára házához.
A kapunál megállt, tétovázva. Csönd volt. Csak a előszobában égett a lámpa. A házban semmi zaj. De vajon mi az a kabát, ami ott lóg a folyosón? Ismerős. Nagyon hasonlít Péteréhez. És akkor eszébe jutott. A kislányuk, Réka, most tanult meg hímzni, és büszkeségből kivarrta apja kabátjának bélését virágokkal. Zsóka odalépett, és görcsösen kiakasztotta a kabátot. Az apró hímzett margaréták tűzként égették a szemét, mint az igazság vijjogása. A szíve úgy vert, mint a megvadult. A lábai megrogyottak. Egyenesen a padlóra ereszkedett. A könnyek ömlöttek maguktól.
Egy perc múlva Péter lépett ki a folyosóra. Összeráncolt, zavartan.
— Zsóka… te félreértesz mindent…
— Te meg itt boncolgatod az embereket? Vagy éjfélig tart az algebra óra? — Zsóka felállt, és a hangjában több fájdalom volt, mint harag. — Én meg, bolond, elhittem, hogy fáradt vagy… Te meg vele ülsz, egy asztalnál. Még az asztal alá is bújsz, ha rajtakapnak!
Péter utánaszaladt, de ő már rohant az utcán.
— Zsóka! Bocsáss meg! Az emberek látják!
— Hát nézzék! Én nem mások ágyában mászkálok. Nekem semmi szégyenem! Neked meg — meg neki — kellene szégyellni magatokat!
Kiss Klára a faluban a “fővárosi kisasszony” szerepét játszotta. A helyiek számítottak? Nem. Egy négytagú család közös házában lakott, és csak a visszatérésre várt a városba. Nem érdekelték se a szomszédok, se a mindennapok, még a tanítványai sem. Egészen addig, amíg el nem törött a tornác deszkája. Akkor sírva fakadt a küszöbön. Pont akkor ment el Péter. Felajánlotta a segítségét, megjavította a lépcsőt. Aztán maradt egy teára.
És ezzel kezdődött minden.
Először csak bolti kekszeket. Aztán húslevest. Aztán meleg estéket a konyhaasztalnál. Klára nem érzett iránta semmit, de az egyedüllét sem volt kellemes. Ő viszont… Büszke volt. Egy tanítónő! Ő vele ül egy asztalnál!
De most minden kiderült.
Zsóka a párnába sírt. A gyerekek — kilenc éves Réka és hat éves Lili — odasompolyogtak hozzá, nem értve, mi történt, és ők is sírni kezdtek. Csak mert anyukájuk sírt.
Válás? De hova menne? Nincs családja. A faluban csak a pletykák. A munka meg alig.
Péter bűntudatot érzett. Napokig nem mert Zsókához közeledni. Úgy élt, mint egy idegen. Magának főzött, mosott, evett. Többször megpróbált beszélni, bocsánatot kért, esküdözött — de Zsóka makacs maradt.
— Menj vissza a te tanítónődhöz. Nekem nem vagy már párom.
— Zsóka… a kislányok miatt…
— Ne a gyerekek mögé bújjon! Már nem az a joga!
Eltelt két hónap. A tanév véget ért. Klára elköltözött. Összecsomagolt, és otthagyta a falut. Zsóka és Péter házában pedig hideg csend uralkodott.
Augusztus. Az utolsó nyári hét. A kislányok az udvaron játszottak.
— Rékám! Lilikém! — kiáltotta Zsóka az ablakból.
A gyerekek berohantak. Anyjuk egy csomag ételt adott nekik:
— Vigyétek apátoknak a mezőre az ebédet.
Réka és Lili minden lábukon futottak. Péter traktora a szántóföld közepén állt. A kislányok lobogtatták a kezüket, mintha zászlók lennének.
— Apu! Anyu küldte az ebédet!
Péter mintha álomból ébredt volna.
— Anyu?! Küldte?! — kérdezte újra.
— Tessék! — nyújtotta oda Réka a csomagot. — Van benne hús és kenyér.
Péter leült, széthajtogatta a kendőt, beleszippantotta a friss kenyér illatát. Szeme megszikkadt.
— Apu, miért sírsz?
— Nem sírok, csak a por került a szemembe…
Amikor hazatért egy mezei virágcsokorral, Péter Zsókához lépett.
— Bocsáss meg, Zsóka. És köszönöm.
— Hát megbocsátottam. Ha nem tettem volna, nem etettelek volna — Zsóka mosolygott, először hosszú idő óta.
Eltelt kilenc hónap. A családban megjelent AndrisAndris első nevetésével újra megtelt a ház boldogsággal, és Péter tudta, hogy most már minden rendben lesz.
