— Befejeznéd már?! — ordítottam volna rá a férjem húgára. De összeszorítottam a fogam. Erre ő megint beállt a bőröndjével egy hétvégére…
A nevem Zsófia, harminckilenc éves vagyok. Tizenkét éve vagyok házas Tamással. Jó, erős családunk van, van egy fiunk, minden rendben lenne… ha nem lenne ez az egy dolog, ami már évek óta mérgezi az életemet. A férjem húga — Dorottya.
Dorottya nyolc évvel idősebb Tamásnál. Soha nem volt férjnél, gyereke sincs. Egyedül él a házunkkal szemben, de… gyakorlatilag nálunk él. Nem túlzok. Olyan, mint egy árnyék: csendben, nyűgösen, minden egyes nap. Néha úgy érzem, mintha a táskájából nőne ki a kulcs a kapunkhoz.
Először próbáltam udvarias, sőt kedves lenni. Hiszen a férjem húga, család, nem? Azt hittem, eljön, beszélget egy kicsit, megiszik egy teát és hazamegy. De minden este megjelent. Hétvégén is. Szabadságon is. És akkor is, amikor vendégeket vártunk. Még amikor beteg voltam — akkor is jött.
Dorottya egy fékezhetetlen lélek. Mindent megjegyz: hogyan főzök, hogyan nevelem a fiunkat, hogyan öltözködök. Néha túl csendes vagyok, néha túl hangosan nevetek, a süteményem száraz, a lakás pedig “nem tökéletesen takarított”. És ami a legjobb — nem kér, hanem parancsol. És én ezt mind lenyelem. Mert utálom a veszekedést. Mert Tamás azt mondja: „Zsófi, türelem, nincs más családja, csak mi.”
Tűrtem. De a türelemnek is vége van.
Dorottya könyvelő egy magáncégnél. Korábban ér haza, mint én, és… átjön hozzánk. Mikor hazaérek, már ott ül a kanapén, a tévé ordít, a macskánk az ágy alá bújt. A fiunk a telefonját nyomkodja. Ő meg úgy viselkedik, mintha ő lenne a házigazda. A leves vár. Vagy én várom, hogy kiürítse a fürdőszobát. Velünk vacsorázik, majd órákig meséli az “adószakmajer kalandjait”, amit senki nem figyel. Aztán hazamegy. Néha ott is alszik, mert „félt egyedül a vihartól” vagy „rosszul fűt a háza”.
Amikor elutaztunk volna valahova — Dorottya velünk jött. Nem számított, hogy én a férjemmel akartam volna tölteni egy hétvégét. Nem számított, hogy megígérte, elvisz a tengerpartra a születésnapomra. Dorottya ott volt. A szobánkban. A másik ágyon aludt. És mindezt Tamás fizette. Pedig tisztességesen keres, félretesz, ahogy mondja, „vészhelyzetre”. Mintha én lennék az a vészhelyzet.
Tamás anyja meg még engem tart könyörtelennek. „Hiszen Dorottya nem idegen, csak magányos és ránk van szüksége.” Értem én, hogy nincs családja, nincs gyereke. De miért az én kényelmem legyen az ára?
Egyszer nyíltan megmondtam Tamásnak:
— Elegem van. Átlépi a határainkat. Mindenhol ott van. Ez elviselhetetlen!
Csak a vállát vonogatta:
— Mit tehetnék? A húgom…
A legutóbbi volt a tetőfok. Elmentünk a férjemmel színházba — kettesben. Kikönyörögtem magamnak ezt az estét. Megbeszéltem egy barátnőmmel, hogy vigyáz a fiunkra. Ahogy leültünk, csörgött a telefon. Dorottya.
— Hol vagytok?! Miért nem hívtatok? Ki akartok törölni az életemből? — üvölt a kagylóban.
Két nap múlva megint itt volt. A táskájával. A hálóingével. A kedvenc sorozatával. Közölte: „Szabad a hétvégém, úgy gondoltam, veletek töltöm.”
A konyhában álltam, markolva a asztal szélét. Már-már felkiáltottam. De nem tettem. Bennem valami eltört.
Nem tudom, hogyan mondjam meg Tamásnak, hogy nem bírom tovább. Hogy egy olyan otthonra vágyom, ahol nincs harmadik felnőtt. Végtelen tanácsok nélkül. Veszekedés nélkül. Dorottya nélkül.
És félek, hogy ha nem változik semmi — egyszer nekem kell elmennem. Hogy újra lélegezzek. Mert még a szerelem sem bírja ki, ha a férjed és közted még egy élet áll. Túl hangos. Túl tolakodó. Túl idegen.
