A régi bőrönd
Zsófia ingerülten kirohant az előtetőre, úgy becsapta a kiskaput, hogy a pajta felől ugatás hallatszott. Megint összeveszett a nagymamájával. Mindig ugyanaz: “Öntözd meg a kertet”, “Segíts a befőttel”, “Ne a telefonoddal töltsd az időd”. Mintha egy tizennyolc éves lánynak mást se lenne dolga nyáron!
“Zsófi! Azonnal gyere vissza!” – kiáltott utána Tóth Lídia. De az unokája már a poros falusi úton ment előre, hátat fordítva mindenkinek. Nem volt hová mennie, de haza még kevésbé akart visszamenni.
Elért a tóhoz, leült a partra, és nézte, ahogy a nap lassan leszáll az erdő mögé. Bánat fullasztotta belülről: a szülei miatt, akik Németországba mentek dolgozni, és egyedül hagyták; a nagymama miatt, aki ahelyett, hogy elengedte volna a városba, ebbe a eldugott helyre hurcolta. Zsófi már felvették az egyetemre, új élet vár rá – ő meg a pincében babrál a befőttesüvegekkel.
Másnap reggel a nagymama bekopogott a szobájába:
“Zsófi, segítenél? Le kell vinnünk az üvegeket a pincébe. Egyedül nem bírok lejutni a lépcsőn.”
Beszúrt szívvel Zsófi felkelt, megmosdott, és ment. Az üvegek nehezek voltak, a lépcső meg öreg. Többször is lejárt. Az utolsó alkalommal észrevette a pince sarkában egy poros, elkopott bőröndöt.
“Nagyi! Mi ez a bőrönd a sarokban?”
“Fogalmam sincs… Talán a nagyapád hagyta ott. Miután ő elment, nem jártam a pincében.”
A kíváncsiság elöntötte Zsófiát. A nagymama intelmeire hallgatva kivonszolta a bőröndöt a fényre. A anyaga már kopott, a zár rozsdás.
“Dobd el ezt a porlékot!” – mormogta Tóth Lídia. “Ki tudja, mi van benne.”
De Zsófi már turkált a régi ingek, fotók és papírlomok között. Az alján egy rendes boríték hevert. Rajta ez állt: “Katinak. Megbocsátani és megérteni.” A kézírás ismerős volt – a nagyapáé.
“Lehet?” – kérdezte az unoka, és a nagymamára nézett.
Az bólintott. Zsófi elkezdte olvasni. A levél megható volt. Nagyapja, László, egy bizonyos Katinál kért bocsánatot. Azt írta, mennyire szerette őt, és hogy a bizalmatlansága tette tönkre mindent. A dátum – 1969. A nagymama elsápadt.
“Ez… egy évvel az esküvőnk után” – suttogta.
“Talán nem kéne felkutatni” – mondta halkan Zsófi.
“De. Most már tudnom kell. Hol van az a hely, ahogy írta, ‘ahol tönkretettem az álmait’?”
Késő este a nagymama megkérte az unokáját, hogy keressen jegyet Miskolc alatti egy kisvárosba.
“Csak tedd meg. Látnom kell azt az utcát.”
Másnap ketten ültek a vonaton. Az út hosszú volt, és egész idő alatt a nagymama mesélt. A fiatalkoráról, arról, hogyan találkozott Lászlóval, hogyan ment hozzá szerelméből. És mégis, valahol mélyen mindig ott rejtőzött a félelem, hogy nem volt teljesen ővele.
Megérkezve taxit hívtak, és elindultak a levélben szereplő címre. A ház faburkolatú, gondozott volt. Amint a kapunál álldogáltak, hátulról megszólalt egy hang:
“Hozzám jöttek? A nyugdíjasokért?”
Megfordultak. Előttük egy nyolcvan körüli, még erős, tiszta szemű nő állt.
“Jó napot. Elnézést, nem ismeri Katalin Molnárt?” – kérdezte Tóth Lídia.
“A lányom” – mosolygott az öregasszony. “De ő már rég Lőcsén él.”
“És Lakatos Lászlót ismeri? Az özvegye vagyok…”
A nő beengedte őket a házba. Bácsi Néninek mutatkozott be. Elmesélte, hogy László egykor itt szolgált. Kati, a lánya, ápolónő volt az egységnél. Szerelmesek voltak, össze akartak házasodni, de valaki hazugságot terjesztett, hogy Kati megcsalja őt. László elhitte – és otthagyta. Kati nem tudott megbocsátani, de továbbra is szerette. Két évvel később férjhez ment volna. A lagzi előtt egy hónappal jött egy levél Lászlótól. De az anya, Bácsi Néni, kinyitotta, elolvasta – és visszaküldte.
“Azt akartam, hogy új életet kezdjen. És tudod, nem bántam meg. Boldog. Mindene megvan. És te, Lídia, te is tisztességesen élted az életed. Akkor minden a helyén volt.”
Zsófi és a nagymama csendben távoztak. A nagymama szemében könnyek csillantak.
“És ha megbocsátott volna?..” – suttogta a szállodában.
“Nagyi, a történelemnek nincs ‘ha’ módja” – válaszolta gyengéden Zsófi. “Te voltál a felesége. S”Oké, akkor induljunk is haza, mert kezd sötétedni” – mondta Zsófi, és összecsapták a bőröndöt.
