Téli naplóbejegyzés: A három farkas búcsúja
A hó már mélyen borította a Bakonyi erdőt, amikor egy este, amikor a fagy úgy csikorgott a levegőben, mint a törött üveg, egy sovány, kimerült farkaslány bukkant fel a falum szélén. Itt, Zala megye egy eldugott zuga mögött, ahol a fenyők súlyuk alatt hajolnak, éltem én, Kovács István, a hatvanas éveimben járó erdész. A kunyhóm előtt megálltam, amikor egy halk nyöszörgésre lettem figyelmes. Ott ült, közvetlenül a kerítés alatt, szemében a csendes reménytelenséggel. Nem morgott, nem vicsorított – csak nézett.
Egy pillanatig haboztam. De aztán visszamentem a házba, és elővettem néhány darab fagyasztott vadhusit, amit mindig tartogattam vészhelyzetre. Óvatosan letettem a földre. A farkaslány még közelebb sem jött, csak enyhén bólintott, mintha köszönné, majd fogta az ételt, és eltűnt a sötétben.
Ezután rendszeresen visszatért. Mindig egyedül, mindig csendben. Ugyanazon a helyen várt. Én pedig továbbra is etettem, hiába szóltak rá a falusiak.
“Eszedbe jutott, Kovács? Egy ragadozó jár hozzád minden este! Mi lesz, ha megtámad?” – puffogta a szomszédasszony, Tóth Mária.
De én csak hallgattam. Tudtam: ha éhes egy vadállat, akkor veszélyes. Ha jóllakott, visszatér az erdőbe, és nem bántja az embert.
Hetek teltek el. A tél teljes erejével lesújtott: hóviharok, mélyre temető havazás, éhség az erdőben. A farkaslány még mindig járt. Néha kihagyott egy napot, néha később érkezett. Aztán egyszer csak eltűnt. Vártam. Egy napot. Kettőt. Egy hetet. Egy hónap telhetett el – semmi. A falubeliek örültek: “Végre elment!” De nekem nyugtalan volt a szívem. Még ha furán is hangzott, megszerettem azt az állatot.
Pontosan két hónap múlva, az utolsó fagyos esték egyikén, ismét hallottam azt a zajt – a mély, ismerős morgást. A szívem beleremegett. Kirohantam a verandára – és megdermedtem.
Ott állt a farkaslány. De most nem egyedül – mellette, kissé távolabb, két fiatal farkas. Feszülten figyeltek, de nem voltak agresszívek. Mindhárman néztek rám. Nem mozdultak. Nem morgtak. Csak néztek – nyugodtan, majdhogynem emberien.
Nem tudtam, mit mondjak. Csak álltam a vattált kabátomban, éreztem, hogy a fagy csiklandja az arcomat. Aztán hirtelen megértettem: ez idő alatt nem csak egy farkaslányt etettem meg. A családját mentettem. A hús, amit adtam neki, pedig nem veszett el – elvitte a barlangjukba, szétosztotta a kicsik között. Most pedig elhozta őket – nem vadászni, nem félelemből, hanem… hogy búcsúzzanak. Vagy hálát adjanak. Ki tudja, hogy működik az állatok világa?
Egy percig álltak még, aztán a farkaslány enyhén bólintott, ahogy az első találkozásunkkor is tette, és mindhárman eltűntek a hóban, a fák között.
Azóta senki nem látta se őt, se a két fiatal farkast a faluban. Én pedig nem meséltem el többé ezt a történetet hangosan. Csak néha, amikor este az ablaknál álltam, és a sötét erdőbe bámultam, súgtam magamnak:
“Isten veled. És köszönöm neked is, erdei nővérem.”
Ebben a mondatban minden benne volt: a fájdalom, a hála, és az a felismerés, hogy még a legvadabb természetben is létezik jóság és kölcsönösség.
